Песнь Деметре

Один стоит на параллели,
В руках другого горизонталь.
Они вчера все песни спели,
В глазах сейчас у них печаль.

Они находят равновесье,
В весах судьбы, в ладонях ветра.
Их жизнь сплошное лихолесье
Хозяйка жизней их Деметра.

Их символ лестницы и тропы,
Дороги, реки и ручьи.
Они в себе так одиноки,
А не в себе, они пусты.

Они идут широким маршем,
Сменяя поступь на галоп.
Их жизнь напичкана не фаршем,
А мясо их не эскалоп.

Они привыкли все к свободе,
Ведь сызмальства купались в ней.
Сейчас же, будучи большими,
Боятся собственных теней.

Они трясутся поздней ночью,
И летним днем их бьет озноб.
Из знаков только многоточье,
Из слов, синоним слова жлоб.

Когда случилось то, что выше,
Когда все это в мир пришло.
Тогда, когда сыны Деметры,
Стали скрывать свое тепло.

Тогда, когда средь всех дорог,
Тех векторов, отрезков, линий.
Мы выбрали не свой порог,
Отдались вкусу вожделений.

Тогда, когда весь человек,
Запутался в многообразье
Он дела это, затем то,
Свой труд, марая безобразьем

Тогда, когда он отошел,
От своей собственной дороги,
Стал распыляться по чужим,
Сбивая в кровь до пяток ноги.

Тогда, когда весь блеск витрин,
Затмил сиянье глаз и сердца,
Навеивая моду, шик,
Всыпая в Манну нашу перца.

Тогда, когда Души прямая,
Стала петлять среди голгоф,
Вбивая гвозди в эшафоты,
Стреляя пулями со строф.

И этих слов, этих "тогда"
Их множество их миллиарды.
Ведь мы живем все для вчера,
для завтра все рисуем карты.

Но есть средь этих всех дорог,
Средь векторов, средь автобанов,
Одна, заросшая травой, крапивой,
Дерном и бурьяном.

Та, на которой, Кот сидит,
И сказки по миру разносит.
Та, на которой дом стоит,
Со ступой и на перекосе.

Та, на которой всюду свет,
Где краски, звонкий смех, улыбки.
Та, на которой человек,
Внемляет золоченой рыбки.

Та, на которой чудеса,
Растут на древе с башмаками,
Та, на которой облака,
По небу скачут лошадями.

И вот она, эта дорожка,
С которой многие ушли.
И есть та истина, та крошка,
Тот светлый путь добра Души.

То время, где мы все играли,
Играли все в руках Деметры.
Где дрались, пели и влюблялись,
Ловили ртом снега и ветры.

То время, где все карты наши,
Они открыты - бери, иди,
На них то точкой, то пунктиром
Расписаны давно пути.

А нет, ведь хочется нам перца,
Чтобы острей, чтобы вкусней,
А в этих тяжбах наше сердце,
Изнашивается все быстрей.


А после, нервы на помойку,
Себя в ладошки с мокрой влагой.
Как быть, что делать, после что,
Вопросов много. Да все, с отвагой.

И ходим долго, манекенно,
По тротуарам, переходам,
Все смотрим, смотрим чинно, бренно,
Давая волю времю года.

Запутались мы все в дорогах,
Пересекая магистрали.
Сокрыли детство мы в альбомах,
Деметре ж как-то раз соврали.

А ведь она, дорога детства, есть путь,
Есть жизни всех начало.
Иди по ней мой человек,
Счищая Стан свой от бурьяна.