про роли

я устала. ведь кругами-кругами-кругами - повторяется история.
как будто режиссер, имея задумку поставить пошленькую пьесу, никак не может решить - каким же должен быть антураж?
должно быть это ранней весной или в конце лета? где герои должны жить и во что одеваться?
мальчики, девочки, гопота, тусовщики, интеллектуалы?
и набираются актеры, и накладывается грим, дают и свет, и музыку.
а моя роль мне в горле комком стоит. выученная-вызубренная. вымученная по-честному.
по тактам расписанная. встретить-встретиться. среди всяких - редкого. того, с кем быть захочется. только - раненого. глубоко ли, на поверхности..
только будет помнит он огонь. теплый. и обжигающий. а я буду рану заглаживать. залечу - я знаю это. знаю точно, знаю, как вкус дыма от горящих листьев осенью.
и в момент, когда рука моя станет любимой. и желанной. и самой нужной. когда моя ладонь станет - как земля под ногами. я ее уберу.
без "почему".

а мне хочется - до злых, горьких, режущих глаза слез - теплых рук на плечах. впитывающего взгляда. не вести и не тянуть за собой. вместе идти.
и не после того, как затуманится образ той, что была болью.
только что-то пока в пьесе изменений не наблюдается. а мне нужен платок. вытереть грим. и сопли. найдите замену мне. я в зрительный зал.
скоро ноябрь.