питерский

на остановке заливаются трелями своих сигналок машины.
будушие пассажиры толкаются, дымят и флудят окурками.
я привычно удивляюсь барышням в мини и поглубже натягиваю капюшон на глаза.
и снова ошибочно принимаю за свою маршрутку машинку "03".
я твой наркоман, Петербург, в тяжелейшей форме зависимости.
то ли камни впитывают, то ли я их - но рукой касаешься стен домов - и не понимаешь где граница - и есть ли она. густой вечерний воздух пьется как живая вода. а закроешь глаза - и не хочется сдерживать слезы - пусть; и аритмией шагов - по мостовым. и только целовать ветер - нежно и коротко. и ладошками до него - россыпью сотен касаний. и ознобом, и жаром знать - люблю. этот невероятный, потрясающий, родной город.
в него влюбляешься не первый и не последний раз, когда в спускающихся сумерках, в свете только загорающихся фонарей идешь по набережной. останавливаешься, заслушавшись уличного музыканта. улыбаешься - и ловишь ответную улыбку прохожего.
когда в любимом подвале наблюдаешь как танцуют на клавишах руки седого пианиста с добрыми, лучистыми глазами.. а как смотрится художник в окружении своих работ!.. маленький ребятенок подбегает пожать руку. а с подмостков звучат стихи - серьезные, добрые, трогательные..
"вы сегодня на концерте? останетесь после него кофе пить?", "ну конечно!", любимый столик свободен. "как всегда. и медовик".. и с удовольствием ощущаешь тяжесть металлической ложечки, которую держишь в руках, предвкушая, как сейчас дотронешься до коричной корочки каппучино. табачный дым вьется над столиком и уютно горит свеча.