Портрет

Я рисую. Огромные кучевые облака. Низко-низко плывут, наслаждаясь теплым потоком, улыбаются чистым небесным настроением. Стремятся быть медленнее, быть недвижимыми. Тени облаков плавно соприкасаются с бесконечной луговой травой, грани цепляют разноцветную пыльцу высоченных красочных цветов и уносят за собой, оставляя радужные следы. Больше нет ничего. Только я. И мой полупустой мир.

 Нет, я не художник. Просто сам себе Бог. Создаю миры и живу в них. Зачем? Разве ты не создаешь себе мир? Сколько раз за твою жизнь менялось самосознание, взгляд на окружающую действительность? Один…два…три…четыре тебя сменилось…пять… Самое неприятное что этому есть конец. Вполне обычный и естественно нежеланный. Мы все боимся себя потерять, почти все. Лишь те готовы уйти, которых тут давно нет.

Смерть. Сметает все. Возвращает на место. Стирает. Её нельзя описать, потому что смерти нет, как нет никого из нас. Сразу появляется вопрос – что же есть мы и что есть в нашем познании. Это неважно. Ты помнишь тот знаменательный день, когда тебя еще не было? Конечно же, нет. Он такой же как и тот день в котором тебя не будет. И в этом смысл. Наша сущность. Нет, не наша жизнь, мы живем иллюзией. Огромным количеством мыльных пузырей, меняющих окраску на солнце и исчезающих во времени. Душа? Только не надо религиозной чуши. Она для слабых. Кто не может смириться и кому нужно оправдание. Пустоты. Небытия. Нашего дома и кормушки.

Любовь. Стена животного мяса, возвращающая к земле. Страх. Если его нет, то нет и тебя как иллюзии. Судьба. Она одна. Смех. Игра забытых слов. Вечность. Твоя жизнь. Пожалуй, есть только искренность. Странное, но красивое понятие. Но…ты же боишься?

След в истории. Есенин, Нострадамус, еще древнее Аристотель. Ведь неплохие же мужики то были, не так ли? И многие хотят встать с ними в один ряд или хотя бы приблизиться. Зачем? Зачем тебе весь этот чертов мир после смерти? Другие? Они тоже сдохнут, рано или поздно. Да, действительно, в каком то смысле все будут в одном ряду.

Очень грустно. Неприятно. Раздирает и сводит с ума. Смысл жизни. А, может, твои аквариумные рыбки его знают? Нет? Молчат?! Сволочи…Плавают себе и плавают, кто их знает. Тоже когда-нибудь всплывут пузом вверх.

А мне все равно. Пусть будет так, пока…Пока я буду рисовать тот мир, который мне нравится, жить запахами нового дня, провожать звезды слушая звуки своих желаний…