Глава 15. Отчего зависит красота женщины?..

Вот, отчего зависит красота женщины?
Это я не потому спрашиваю, что порассуждать на эту тему хочу… не потому, что мысли какие-то появились об этом…
Да, нет - поговорить-то, как раз, об этом охота. Только, что говорить, если ничего в этом не понимаю?
Это такая загадка - красота женская - неразрешимая никаким образом задача.
Цвет волос? Цвет глаз? Особенности фигуры?
Да ни хрена! Ничего подобного!
Они - разные…
Они такие непохожие друг на друга красотой своей.
И для каждого - единственная…
Какая бы ни была - единственная…

И, главное дело, умеют они как-то так место своё находить. Такое точное место для себя выберут рядом с тобой, чтобы в ракурсе этом… особенной прелестью своей впечатление на тебя произвести… Нет! Не впечатление произвести, а - подарить ощущение своё…
И такое очарование от неё исходит, что хочется любоваться, любить её хочется...
И признаваться хочется… и в любви, и в нежности своей… признаваться ей во всех чувствах, что грудь радостно распирают, когда видишь её, когда думаешь о ней…

И вот тут - самый главный вопрос и самая заковыка - а признаться-то как?
Как объяснить ей свои чувства радостные?
Ведь, смотри - как только начнёшь… как только попытаешься объяснить ей, о том, что…
О чём?
Вот в том-то и дело - если бы сам понимал, хоть…
А она ведь ждёт слов твоих… Она ждёт, это точно. Ждёт, чтобы ты про это заговорил… про то, какая она… Ох! Какая же она!..
И весь идиотизм ситуации в том, что ты понимаешь мозгами-то своими, разумение которых теплится ещё где-то там, в самом уголке башки твоей съехавшей от влюблённости…
И ты прекрасно отдаёшь себе отчёт в том, что начни только чувства свои возвышенные на язык свой бестолковый переводить - такая глупость прёт...
И немеет язык, и краснеют уши до невозможности…
И плетёшь ерунду про то, про что и не надо вообще…
Про то, как в театре был… Про то, как книжку какую-то прочитал и изумился… А то и, вообще, про то, что в машинах разбираешься… Зачем ей это? Или про то, как один раз… на дерево забрался высоко-высоко…
Или ещё того… Залезешь в бочку железную и катишься по улице, грохоча и громыхая. И орёшь оттуда, из бочки, про испытания лунохода и тренировку космонавта для полёта на Альфу Центавру. Только чтобы смеялась она. Только чтобы хоть улыбнулась любимая твоя… Ведь здорово-то как!

Ну, и зачем это?
Ну, откуда это всё берётся, когда этого ничего не надо?
Нет, надо, конечно… и это надо, но…
Про глаза бы её сказать? А что?
Про волосы её волшебные? А как слова найти?
И сколько ни придумаешь - глупости всё…
Только как же сквозь эти глупости продраться, если не делать их… эти глупости, если не говорить их?..
Эти благословенные глупости…

А, когда найдешь, наконец-то, слова важные… те слова, что и надо ведь - опять понимаешь обречённо, что всё - не то… Что любовь свою - это чувство благодарной очарованности своей… что страсть свою никакими словами, никакими аллегориями… никакими объяснениями не объяснить, не выразить…

И даже прикосновение нежное… А как и прикоснуться-то?.. Даже прикосновение… А прикоснуться так боязно до любви своей… Любоваться только…
Любоваться…

Но…

Но это же глупо так - любоваться только… Когда так хочется расправить крылья, обняться крепко, слиться… и взлететь… и высоко, и стремительно, чтобы Земля - внизу где-то… Чтобы всё, что было - там где-то и осталось… И не нужно ничего того - прошлого, прошедшего для полёта шального…
И лететь страстно… И глаза её видеть, глаза её прекрасные…
Слиться с ней… Обнять её нежно и ласково, потому что она - весь мир и есть… потому что она - всё, что нужно… А больше и не нужно ничего…
И таким смешным кажется, помнишь, когда и сказать что-то, и прикоснуться даже боялся… Таким далёким и глупым всё это кажется…

И понять этого невозможно…
И научиться этому нельзя…

Это, ведь…
Это только обдумываются так долго… расшифровываются для себя так витиевато эти мгновения прожитые.
На самом-то деле - это мгновения только…
Мгновения, которыми потом живёшь и живёшь. Мгновения, которыми прощаешь потом всё. Потому что они были - мгновения эти… Мгновения, которые были прожиты…
Не сказкой аляповатой на мозги учителями-воспитателями… не сказкой о том, как надо бы… а сердцем прожиты, прочувствованны мгновения эти…
Сердцем, кровью, нервами, жилами, мясом своим прожитые… Всем нутром своим прожитые прочувствованные мгновения… жизни настоящей …
Были они!..
И живёшь этими мгновениями… И дышишь ими…

Понимаешь меня?

Я знаю, что понимаешь.
Иначе как жилось бы это всё?

И тебе…