Леса одетые в кумач,
в оранжевые стяги,
про осень, сколько не толмач,
не передать ее бумаги.
Не передать печали и тоски,
На солнце паутина серебрится
И листья жгут, как бы мосты
Меж тем чему уже не сбыться.
«Не сбыться», словно приговор,
как отлученье от свободы,
И жизнь не сцена и повтор,
не обратимы наши годы.
И осень вся плакунья, плакса,
На золото нисколько не жадна,
И в кабаке какого-нибудь «Макса»
Все пустит по ветру сполна.
и я, в ее же канителях
Мне не впервой себя губить,
Приму ее морозы и метели,
Чтоб чашу горечи испить.
И пусть посмешищем и горем
Я покажусь насмешливой толпе,
В лесу, в его шатре, его уборе,
Иду по собственной тропе...
декабрь 2006
Леса одетые в кумач...
© Copyright: Безруков Владимир, 2007
Свидетельство о публикации №207091900449
Свидетельство о публикации №207091900449
Рецензии