ничто не ново

Матильда открыла дверь и зашла в квартиру. Как всегда пусто. Его как обычно нет дома. Как и каждый вечер. Снова и снова.
Она разулась и прошла на кухню. Ничего не тронуто. Его сегодня еще не было. Боль в душе опять захлестнула ее.
Почему? Что в ней не так? А ведь все было так красиво. Такое прекрасное начало. Свадьба. Ребенок. Казалось, счастье….
Матильда зашла в детскую. Сын уже спал. Она укрыла его одеялом и поцеловала на ночь. Одинокая слеза скатилась по ее щеке, но глаза тут же высохли. Она не хотела плакать, вернее, хотела, но не собиралась этого делать.
Она прекрасно знала, где сейчас ее муж. Она знала, что он ей изменяет, что сейчас он с другой… обнимает ее… целует. А как же семья? Стала не нужна….
Девушка вернулась на кухню, открыла окно и закурила. За стеклом уже темнело, одинокие огни города и проезжающих мимо машин освещали унылые очертания домов и деревьев. Матильда стряхнула пепел. Часы показывали без пяти час. Значит, он вот-вот придет. Как обычно….
Дверной звонок заставил ее вздрогнуть. Матильда медленно поднялась и открыла дверь. Он стоял на пороге… как ни в чем не бывало. Она уже ничего не спрашивала, она никогда ничего не спрашивала, а он и не пытался что-то объяснить. Это было бы лишним. Эта ложь и дополнительная боль была нужна только ей, не ему.
Матильда посмотрела ему в глаза.
- Есть будешь? – монотонно спросила она.
- Нет, - ответил он.
Равнодушие в его голосе резало уши и заставляло сердце сжиматься от боли. Он холодно поцеловал ее в щеку и направился в ванную. Через несколько секунд там зашумела вода. Матильда вернулась к своей недокуренной сигарете. Затянулась. Еще раз затянулась. Еще и еще. Горький дым обжег горло, и она закашлялась. Да, нервы сдавали.
Ей так хотелось, чтобы сейчас он вышел, нежно обнял ее, прошептал на ухо извинения, сказал, что задержался на работе, что было много дел. Она бы поверила, она бы заставила себя поверить в это. Но… она знала, что такого не будет. Что он сейчас выйдет из ванной, выкурит сигарету и ляжет спать, даже не зайдя в детскую. Он уже не был частью этой семьи. Он был здесь гостем.
Она не его любимая, она не его единственная. Матильда даже не знала, почему он все еще возвращался. Но боялась момента, когда часы пробьют час ночи, а его не будет дома. Каждый раз все внутри нее сжималось от страха перед неумолимо ползущими по циферблату стрелками. Каждую минуту она замирала в ожидании звонка в дверь, и когда он, наконец, раздавался, душа ее расслаблялась. Она знала, что он пришел, пришел все равно к ней, что не остался у той, другой.
Как она его любила, как же хотела видеть его прежним: улыбающимся, нежным, ласковым. Но…. Все было так, как было, и изменить это она была уже не в силах.
Они лежали в одной кровати, Матильда смотрела на его красивое лицо, его руки. Какими же они были теперь далекими… чужими… не ее. Они потеряли друг друга, потеряли совсем и навсегда.