Проза жизни

И, всё-таки, в детство уносят меня мои мысли – к истокам. Туда, где на апрельских проталинах: подснежники с мохнатой кожицей стебельков; брыкающий ногами и мотающий головой восторженный, выпущенный по весне на волю, телёнок (вспоминается и зажёванная им голова роскошной, подаренной на пятилетие, куклы); горячее зерно (прямо из под комбайна) в кузове грузовика, на котором нас, ужасно счастливых, катал подружкин папа маршрутом: поле – зерноток.
Тогда я понятия не имела, что есть "проза", а что – "поэзия". Вся жизнь была простой и радостной. Не смотря на то, что в детском саду самый высокий мальчик ( другие мне, рослой, не "подходили" по эстетическим соображениям воспитательницы) не встал со мной в пару на танец снежинок, назвав толстой. На то, что бабушка подружки, сама весом за сто килограммов, понаблюдав, как мы прыгаем через скакалку, сказала : " А наша-то легче скачет, не то что Наташка – бабах, бабах" . ( Помню – значит задевало за живое. Даже больше – сформировало уверенность о моей некрасивости).
Сегодня далеко не детство. Вышла из школы после родительского собрания и ахнула: во всё небо – радуга ! Это солнце, к вечеру, открыло своё лицо и соорудило, вместе с поднадоевшим за день дождиком, КРАСОТУ. Пока ехала домой, радуга исчезла. Но встретившая меня дочка подарила мне её снова – на фотоснимке. Она поглядывала в окно, ожидая меня, и встретила нас обеих, по очереди.
Сейчас будем смотреть мультик, втроём : дочка, я и радуга. Все – ослепительно красивые :) "Проза жизни" продолжается…