Птица

С некоторых пор, наверное, с понедельника, стала обращать внимание на ход твоих мыслей. Сначала, ты предполагаешь что-либо, затем, в надежде, произвести на меня впечатление, преподносишь это так, чтобы я удивлялась, восхищалась, хвалила тебя. Лесть не уместна. Я и так слишком балую тебя. Не скрою, твой внешний вид вызывает умиление, в редких случаях жалость. Такое разное отношение к тебе, такое непонятное ощущение страха и боли за тебя. Почему ты сейчас там, а я здесь? Между нами всего лишь окно…

Думаю, ночью будет дождь. Не спится. С улицы веет холодом. Темное хмурое небо повисло над крышей дома. Я, обернувшись в цветное одеяло, потягиваю зеленый чай через соломинку. Чувствую, как ты дышишь…

Живешь на моем карнизе. С каждым рассветом, с каждыми каплями дождя на стекле, с каждым твоим курлыканьем, просыпаюсь утром. Так приятно осознавать – мы вместе.

Только метнулся ввысь, упал камнем на землю.

Холодно.