Amant

Без него.
По ночам мечталось. Не спалось, хотелось почувствовать запах чужой плоти. Дыхание. Ей казалось что она так и будет жить одна, без мужа, без семьи, без любви. Плакала. Долго и чрезмерно. Захлебываясь в своих страданиях. Думала, что так и должно быть, что так расчерчено еще до нее. Мечтала. О том что он вдруг встретит ее, и обязательно полюбит. Сильно, широко, чересчур. И ждала. Ждала чуда.

Он.
Он боялся всего. Боялся тиканья часов, тараканов, незаправленных диванов, боялся утра, будильника, неначищенных сапог, дождя, снега. Боялся людей и еще он боялся жить. Она встретила его в то заманчивое парижское утро, после дождя, когда солнце казалось пряталось за тучи, и вот-вот должен был разразиться гром, когда было лень вставать и лень куда-либо идти. Когда словно охвачен каким то призрачным ожиданием, вот вот что-то должно произойти...
В дверь постучали.

Не он.
С первого взгляда на него мелькнула мысль - это не он. Снова искать !
Но вдруг неуверенность исчезла. Она услышала его голос, его мысли, и отчетливо поняла, что знала его много много лет. Что будет и еще знать, и узнавать с каждым днем. Отчего с такой ясностью она поверила ?

С ним.
И влюбилась. Сильно, громко, чересчур. Посвятила себя ему. Стала его частью. Его душой. Но он.. Он был далеко, не был еще готов к такому самопожертвованию. Не привык. Боялся  стать ее частью, боялся глубоко заплыть, боялся привязанности. Думал, что держит все под контролем. Но не заметил сам как завяз. Целиком.

Без него.
Теперь ей думается, что и без него есть жизнь, есть воздух. Что смогла бы, перетерпела бы, возродилась. По ночам ей думается, что что-то с ним упускает, что тонет, что не достигнет. По ночам мечтает. Что кто-то однажды встретит ее и полюбит. Но знает, что никто и никогда.. Что это и есть финал, это и есть жизнь.