Поэт-невидимка

Ветер треплет мой плащ, разрывая его и собирая из складок новый необычный узор. Мир, который меня отвергнул, мир, который меня не замечает, сейчас у моих ног. Я стою на каменистом утесе, который так похож на меня: опустошенный, выжженный солнцем, но все еще способный возродиться во всей красоте зеленого убранства. Я такой же. Меня вознесли на небеса мои стихи, но мне оборвали крылья и втоптали их в грязь. Мое имя забыли, а стихи и рифмы опошлили на новый манер, исказив их смысл до неузнаваемости. Бесполезно. Истина всегда прорывается через весь мусор и грязь. Подростки цитируют меня, расписывают стены и дороги моими стихами. Их ругают родители, забирают в тюрьмы, закрашивают или стирают надписи. Но слова проявляются вновь, будто выжженные огнем на камне.

Я иду по улице - меня не замечают, я стою в толпе – вокруг меня пустое пространство. Я живу, как призрак, всеми забытый и покинутый. Но живой. И готовый бороться за свои слова. Моя вина заключалась в том, что я говорил правду. Чистую и неприкрытую, описывая все, как есть, без лишних красок и красивых слов. Сначала мир замолчал. Потом взорвался гулом негодования и стыда. Меня возносили на пьедестал, чтобы проклясть на следующий же день. И меня перестали слышать. Точнее, попытались. Ведь рукописи не горят. А теперь я стою на краешке этого мира и набираюсь сил, чтобы мой голос зазвучал с новой силой и показал людям новую жизнь…


28.03.2007