В поиске
"Благородный юноша, простых кровей, путешествующий в сопровождении собственных мыслей, однажды умер… И Мир обнищал… Миллионы воздвигают знаки о Нём, именем Его врачуют души…"
Скомканный лист полетел в корзину. Опять ничего. Не пишется. В голове путаница. Где эта тонкая грань, разделяющая блеск и пустословие? Не важно. НЕ ПИШЕТСЯ, факт. Лучше снова отправиться спать, забыв на время об этой муке.
Утром всё уныло и однообразно: изнуряющая боль и попытки вернуть себя к действительности. Очень, кажется, серой. Беготня, опостылевшая работа и дорога к ней. Вероятно, мерзкое малодушие сослуживцев… Опять дорога, почти в никуда. Отключиться, забыть где ты и с кем. Настойчивость близких. Желание умереть. Навсегда…
Дом стих, разум мечется, требуя перо и бумагу. Впечатления дня не умещаются в прозе, требуя марша:
Винтик за винтик
Точно в ряд
Солдаты бизнеса
Строем стоят
Умрут без звука
За веру в одно:
Хозяину – золото!
Себе – дерьмо!
Липкие руки
Зоркий взгляд
Их генералы
За миром следят
Жрут без остатка
Всмятку яйцо:
Собственной совести
Лицо!
Стонут враги
Ура! Ура!
Праздновать прибыль
Пришла пора
Взят наконец
Последний оплот:
Честный дурак
С голоду мрёт!
Долой сомненья
Бог – приказ
Стучи, как положено
У нас!
Страстью горячей
Полны сердца:
Задницы лижем
Без конца!
Уже лучше! В ласковые объятья памяти и спать! Немедленно!!!
Свидетельство о публикации №207092600051