Скушно - Александр Крылов

 Синие банты сегодня поутихли. Пришел Поедатель ржавых гвоздей и оркестр самораспустился.
 Скукота. Даже нехорошо как-то.
 Стало скушно невмоготу. На улице то же.
 Непонятные фонари. Светят, толку-то. Разом потухли. Еще безобразней теперь. Не видно куда идти. Какие-то тени, с мешками на плечах. Мимо прошел раздавленный чем-то, а может кем, человек с зажатым в руке лимоном. На чаепитие… Уныло. Фразы без слов и смысла. Волокут трупы, прямо за собой, по тротуару…
 Прямой проспект уходит гирляндами огней и пустых витрин. Огромная площадь. Пусто. Где-то воет сирена. Бегут куда-то люди, один размахивает зажатым в руке помятым пустым пивным стаканом. Мигалки. Все вокруг куда-то пропадают, как сквозь землю. Дальше, светает. Пустые, в этот момент, серые в предутреньи здания молча взирают. Всюду ездят такси. Скоро уже утро. Чем-то напоминают самобытный театр. Зрители ушли, актеры ушли, стулья не расставлены по местам, стоят вкривь, некоторые разбросаны.
 Потемневшей стоит сцена, хмурые немые реквизиты взирают на пустой зал, где завтра, уже почти сегодня, появятся люди. Утром придет работник, сторож, уборщик, или кто он там и расставит стулья, подметет пол.
 Зажжется свет, потихоньку будет появляться зритель в зале. А на сцене будут паясничать актеры…
 Пересохшее солнце являет край над горизонтом. Безмолвие скоро канет. Всюду понесется запах и звон, гул и треск. Пусто, серо, даже противно.
 Нет, право же, скушно.



20.07.2002
08.03.2003


А.А. Крылов