чужая уже нежизнь

Было глумливое утро конца сентября/полдень слизко-убитого кем-то ноября/ночь колотого декабря…он проснулся/вернулся/жил все тем же студентом в дырковязанном свитере из собачьей шерсти и очках а-ля обожатель флоры Средне Азии…он курил давно убитыми губами давно потухшую сигарету/копался непомерно длинными пальцами в страницах давно обезабложенного томика книжицы-раскраски/кормил эрзацем картофельного пюре давно больную свинкой ручную белку…в голове его, давно не мытой и девственно нечесаной топталась мысль о том, что в жерле стиральной машины Вятка-автомат/пулемет/недочет скучает мокро-чистое белье…он вешал на балконе эти чертовы тряпки, раскачиваясь на хлипком табурете/слишком далеко высунувшись из окошка/вешал его на ветки стоящего рядом тополя….он упал…с балкона на асфальт..асфальт..асфальт…вокруг, как стая падальщиков, собирались люди…они думали: «господи, какой молодой!»/ «Черт, опять летяга-самоубийца»/ «…наркот..неиначе»…он лежал на асфальте асфальте асфальте…детали и черточки были уже не важны…то, что лежало на этом кирпичном асфальте, перестало быть им….