немного смерти...

…и немного крови в прозе…


…волчий взгляд - да. я в образе была, понимаете? я за это люблю и боюсь "играть".
представьте себе... игра - это слишком простое слово. это, скорее другая реальность. представить, вжиться в образ убийцы. возненавидеть. жаждать мести. или ревновать.... или просто умирать от страсти поврежденного мозга по объекту, который не должен жить...
и идти так по улицам, при полной "выкладке", т.е. с пистолетом. и ненавидеть.
подметать плащом ступени - и ненавидеть.
поймать машину и, не спрашивая, повезет или нет, бросить адрес. добавить: быстро.
не заплатить.
выйти. подняться по ступенькам, в конце которых ждет фотограф. он же - объект ненависти. посмотреть на него.
поднять пистолет.
прицелиться.
все. (с) Z



* * *
Ходить с оружием и чувствовать кожей его холодную сталь, - быть убийцей. Я – Убийца.
Я рожден убивать…
Рука постоянно на рукоятке, ладонь и пальцы сжимают ее, превращаясь в одно целое, тяжелая рукоятка револьвера неотъемлемая часть моей руки - кисть. Курок - продолжение пальца. Привкус крови на губах, кусок металла заряженный в барабане. Запах смерти до выстрела, легкий дымок из круглого отверстия после…
Я рожден убивать…
Выстрел происходит, когда затяжка дыма в себя, пропущенная через фильтр – в самое горло, а потом в легкие смешивается с железом хлынувшей изнутри крови жертвы. Стреляй в упор! – напрягаются мышцы руки, кисть сохраняет спокойствие – Стреляй в упор! - одна секунда, один удар сердца… стоп – удар! …медленный обратный отчет – три, два, один… ноль. Смерть!
Вторая затяжка почти у самого фильтра, сладкий дым марихуаны… Роскошная - Dolce Vita в салоне моего лимузина.
Смерть! - шестизначный баркод убийцы… а я и есть – Убийца!

anno… - шепчут твои губы, когда по мостовой глухой стук моих армейских сапогов приводит в замешательство полицейских, уверенные шаги к месту преступления … anno… - ты вглядываешься в темноту своей комнаты, когда полы моего пальто развивает ветер, когда я иду с оружием через весь город, чтобы убивать… domini… - кричишь ты и падаешь в лоно супружеского ложа, погружаясь в долгое беспамятство.

Швейцар открывает двери отеля «BRISTOL». Поворот налево, в зал ресторана и передо мной сразу вырастает фигура метрдотеля.
- Soyez les bienvenus, monsieur. Господин, не в духе? – наклоняя в приветствие голову, говорит он.
- Me fais pour sa petite table.
Я ожидаю свою жертву в полутемном зале, который украшен великолепными гобеленами, сверкающими люстрами и изящной мебелью. Среди богатства и антиквариата, зажженных свеч освещающие полумрак красивого интерьера, располагаются пары за столиками, удерживая на изгибе локтя тонкие ножки хрустальных бокалов. Дамы и их спутники в вечерних нарядах… Длинные платья с глубоким декольте, обнаженные спины, драгоценности украшающие руки, шею, ключицу ослепляют глаза, возбуждают мерцанием, мимолетной вспышкой в глазах всех присутствующих в зале ресторана.
Моя рука дрогнула от долгого напряжения, я на секунду разжимаю ладонь, на лбу проступают капельки пота, в висках стучит – Я рожден убивать! Глаза мои, как на страже часовые, - охраняют выход, я слежу за каждым передвижением светских львиц и не молодых уже ловеласов… Я жду. Превращаясь в хищника, подстерегая свою жертву, которая не подозревает о своей смерти, о последнем дне своей жизни… Я жду.
- Que souhaite, monsieur ? – спрашивает меня официант.
Мои губы пересохли, а голос становится хриплым и надрывается от многочасового ожидания. Дрожь в правой руке не унимается.
- La bouteille la faute Lafaurie Peyraguey (Лафори Пераге). S'il vous plat.
Я дышу ароматами дорогих духов, пока официант наполняет мой бокал. Прогуливаюсь глазами от выхода до стойки бармена, рука чувствует холодное тело револьвера, до боли сжимая рукоятку. Весь я, как камень, но готов вовремя сорваться с места, разбить бокал, перевернуть стол в неистовом гневе.
Я сорвусь, как только наступит момент… Я сорвусь, хладнокровно целясь в лоб… Нет, ни в висок, ни в сердце, ни в пульсирующую шейную артерию, а в – лоб! Зажженная сигарета будет тлеть в ожидании моей второй глубокой затяжки. Наслаждение - убить, выдыхая после из легких клубок сиреневого дыма…
Вкус сигаретного дыма… но! - после… Вкус смерти сладок и как опиум дурманит всех убийц, увлекает своим тонким изяществом, растворяясь на лице жертвы.
Я зачарованно смотрю в глаза, которые выражают испуг. Испуг перерастает в немыслимый страх. Лоб – прицел – револьвер - моя рука… Всегда стреляй - в упор! Смотри в эти прекрасные большие глаза и не верь слезам в последние минуты жизни. Не верь ни единому слову. Ничему не верь!
На лбу – отпечаток смерти… маленького отверстия, маленького бога в моих руках.
Я рожден убивать…
Смерть! - шестизначный баркод убийцы… a я и есть – Убийца!

…anno – прикуриваешь ты от моей сигареты, когда всё кончено… - domini…










_____________

Soyez les bienvenus, monsieur. – Добро пожаловать, господин. (фр.)
Me fais pour sa petite table. - Проводи меня за ее столик. (фр.)
Que souhaite, monsieur ? - Что желает, господин? (фр.)
La bouteille la faute Lafaurie Peyraguey (Лафори Пераге). S'il vous plat - бутылку вина. Пожалуйста. (фр.)

19.09.07. Тольятти.