Печальная, банальная история, пошлая из конца в конец

Скромное придорожное кафе. За большими окнами виднеются разноцветные витрины дорогих магазинов, которые столь замечательны, только тогда, когда на город опускается ночная вуаль. В кафе почти никого нет. Угрюмый бармен стоит за стойкой и небрежно зевает, официант ходит, поправляя стулья и столы от ушедших посетителей. Он неспешен и медлителен. Музыка из репродуктора спокойно и незатейливо движет ночь к утру.
- Может, пора закрывать, а то вдруг еще кто-нибудь нагрянет…
- Да, пожалуй, пора… - официант направляется в сторону дверей.
В кафе входит, как это часто бывает, молодая девушка с таким колким взглядом, что официант, словно дворецкий, просто открыл перед ней дверь.
- Мы закрываемся… - послышался чеканный голос бармена.
- Разве на вывеске не написано: «До последнего клиента».
Бармен замолчал. Впрочем, он скорее сделал вид, что не услышал её, скорее сделал вид, что ничего не сказал. Девушка прошла в зал, осмотрелась и села напротив окна так, что её можно было хорошо разглядеть запоздалым прохожим.

«Ненавижу эти дешевые забегаловки, ненавижу этих убогих официантов и барменов. У которых только одно на уме, как бы засунуть себе лишний червонец, и как бы побыстрей смотаться домой, хотя, впрочем, я могу их понять. Нет. Все равно, ненавижу».

- Меню? – произнес подошедший официант.
- Ирландский кофе – сухо произнесла девушка.

«Итак, приятно все-таки, что я здесь одна, одна с вами. Не думайте, я вас не стану утомлять печальными рассказами о своей жизни, душераздирающими историями безответной любви, разочарований и обид, (пауза) а, впрочем, почему бы и нет! Почему бы вам меня не послушать! Меня ведь должен хоть кто-нибудь выслушать! Меня обязан хоть кто-нибудь понять! Или даже принять такой, какая я есть! Почему этими людьми не можете быть Вы, а? Молчите? Это и понятно. Вам нечего сказать! (пауза) Хотя простите, извините ради бога, что я на вас так накинулась. Можно все по порядку? Когда мне было восемь лет, отец принес мне большего плюшевого мишку. Банально, да? (смеется). Нет, он мне принес железный конструктор, так лучше? Тоже что-то не то. Ладно. Он ничего мне не принес. Это и есть печальная правда, а ведь это был мой день рождения. Да, это был именно мой день рождения. Только никто об этом даже не подозревал. Родители думали, что мой день рождение 14 ноября, впрочем, им, конечно, видней. Но все же, мне-то хотелось, чтобы он был летом! Потому что у всех подружек был день рождения летом! Я всегда ходила к ним думала, боже, как бы хорошо было, если бы день рождения и мой был бы летом. Но папа ничего об этом не знал и поэтому ничего мне не принес в тот день…»

- Ирландский кофе… - сухо произнес официант и поставил перед ней блюдце с дымящейся чашкой.

«…через несколько лет его придавило краном на стройке, он умер. Вот так. Он умер и даже не знал, когда у меня день рождения. Мама осталась одна, и почему-то стала меня сторониться, бояться что ли. Мы с ней совсем перестали общаться. Пока у меня не появился новый папа, потом брат, хотя это уже все равно.
А в шестнадцать у меня был первый мальчик. Хотелось бы сказать первая любовь, да что такое любовь? Любовь… Любовь… Тоскливый взгляд… Вот и мама любила папу, пока он не умер. Так что, разве любовь умирает? Или остается у того, кто уходит? Или её вообще нет? Хотя нет, нет, она есть, точно! Есть где-то, и мне даже удавалось ухватить её пару раз за жопу…
Ну да, первый мальчик. Он был чуть младше меня. Он мне даже нравился. Это было летом, в день рождения моей подруги. И мы были у нее на даче, кстати, мы с ним уже долго гуляли. Ходили и делали вид, что у нас все на самом деле. Что мы совсем уже взрослые, ну и все такое. И тогда мы веселились и довеселились до такой степени, что в кровати он ничего не смог. У него не стоял (хотя это я сейчас понимаю). Так, валялись и вновь делали вид. Потом он уснул. А я никак не могла понять: это и есть любовь?. Но утром-то, все и произошло. Мне было немного больно, хотя больше обидно. Все это пошло, банально и не хочется об этом никому говорить. Мы с ним расстались. Да и вообще он козел (хотя это я только сейчас понимаю) Но все же я стала женщиной, ого-го-го, и еще какой! И за это я ему благодарна. Ладно, пустое.
Потом я уехала из дома. Да, да, я там все равно была никому не нужна. Счастливая мама, отчим, их сын. Я поехала учиться. Так по крайне мере думали мои близкие. Так всем удобно и мне, и им. Большой город встретил меня всем своим величием, но я в нем оказалась совсем одна. Сначала ходила, бродила. Мне все нравилось и эти многочленные кафе, горящие вывески, стремительные потоки машин, миллионы людей, всё, всё меня вдохновляло и давало какую-то уверенность что ли.
Но учиться мне было лень, а на деньги, которые мне дали, я сняла небольшую комнатку на окраине. И стала думать, что же мне делать здесь? Кем я хочу быть? Во что верить? Куда мне двигаться дальше. Словом, как видите одни только вопросы, на которые у меня не было ответов»

- Счет! – произнесла она, расстегивая сумочку, бармен, зевая, покосился на неё.
- 100.
Она расплатилась и вышла на улицу. Машин было немного, сказать даже больше, их вообще ни одной не было. Улыбнувшись, она встала и подняла руку.

«Да, одни вопросы. Тогда в моей жизни появилась Элеонора, красивое имя? Честно говоря, это я его сама придумала, но как раз Элеонора-то и научила меня выживать в этом безумном жерле. Я ей почему-то понравилась. Мне всегда казалось, что она во мне увидела себя, поэтому и помогла мне, хотя, что это за помощь?! Когда вся твоя душа словно закрыта железобетонной стенной от любого проникновения. Только холодный расчет и абсолютная ненависть может стать такой непроницаемой броней. Правда, несколько раз мне удавалось ухватить любовь за жопу. Мне так казалось. Мне очень хотелось в это верить.
Так вот, она мне многое показала. Показала кто и что из себя представляет. Научила никому не верить, даже не верить самой себе. Печально, боже, до слез. Вскоре Элеонора пропала.
(шепотом) Мне иногда кажется, что никакой Элеоноры вообще никогда не было. Точно так же, как и мой отец, до сих пор жив. Мне кажется, что я это я все придумала, чтобы Вас обмануть…»

Около девушки остановилось желтоглазое такси. Она открыла дверь, договорившись с водителем, села на заднее место и такси умчалось, оставляя за собой маленькое кафе, в котором официант с барменом уныло делили грошовые чаевые.

«А это разве имеет значение, что было, а что нет. Правда - она ведь заключается в том, что я делаю и для чего. Как мне иногда хочется закончить все разом, прыгнуть с высокой башни или что-то в этом роде. Поверили? Ха, шучу! Мне очень все даже нравится. Нравится моя жизнь, осколками и обломками торчащая, словно броней меня окружающая от всей той мерзости, которая словно бушующий океан бьет волнами о хрупкие берега затерянного острова.
Так вот, любовь. Да, именно, та, которую мне все-таки удавалось схватить, зацепить, или же зацепиться самой.
Один из этих случаев был случаен и печален. Мы виделись раз. Спали раз. Расстались в раз по восшествию солнца. Но мне показалось, что это была любовь. По крайне мере это было похоже. А второй раз было нечто подобное…
Ну, почему я всегда вру? Почему я вру Вам? Почему я вру сама себе? Я не знаю была ли это любовь! Да и что это такое любовь? – фикция, мираж, миф, блеск железной банки. (улыбается) окостенелость покрывает всю мою душу, непроницаемая броня, словно оковы скрывают сердце… Я одна… одна… одна…»
- Приехали красавица. Плати по такси – улыбаясь, произнес шофер, явно приняв нашу героиню за кого-то другого.
- На, подавись! – она вышла, чувствуя его взгляд на своих бедрах.
- Хей! Я тебе не грубил! Шлюха! – послышалось вдогонку.

«Нет, я не шлюха, я далеко не шлюха! Я скорее бич божий! Я мясорубка! Мне не нужна жизнь паршивой домохозяйки! Мне не нужна жизнь менеджера какой-нибудь средней компании! Я сама себе хозяйка! Я сама решаю, что и кто мне нужен!
А может я просто ищу её, одну и настоящую? Которая разрушит оковы моего сердца, как вы думаете? И тогда я успокоюсь?!»
Она вошла в двери ночного клуба именно тогда, когда утро уже начинало наступать на просыпающийся мегаполис. Она знала именно то время, когда ей нужно появляться, тогда, когда дешевые проститутки уже разбежались с облезлыми уродами по крошечным комнатушкам, и среди множества множеств, возможно, остался её, именно тот, кого она так долго ждет.

«Конечно, все это - печальная, банальная история, пошлая из конца в конец, самая обыкновенная и никому неинтересная Правда, хотя что такое правда? – фикция, мираж, осколки и обрубки души человеческой…»
Она прошла медленно и величественно, выбирая взглядом, осматривая, вглядываясь в лица. Она искала то, во что верила и на что надеялась…


Аркадий Нэтов
3 января 2007 г.