Дорога

... дорога до остановки. Мы идём с тобой молча. Вокруг нас метель. Справа сквозь неё пробирается лес, слева поле. Вечереет. Снег забивается в глаза, ветер дует в лицо, ноги заплетаются в свежевыпавшем снеге. Эх, лыжи бы сюда! Никого здесь кроме нас с тобой нет. Постепенно мы погружаемся в метель и она рассказывает сказку о том, что мы с тобой одни на белом свете, что нет ничего больше, кроме этой метели и этой дороги. И что долго нам так
идти, спотыкаясь. И что ветер предательски дует спереди и слева, не давая лесу защитить нас. И что я иду чуть сзади тебя, что-то тебе говорю, а ты не слышишь. Метель съедает все мои слова. Я в отчаянии. Ты оборачиваешься, начинаешь что-то говорить,и я понимаю, что ты это говоришь в ответ на свои мысли. Что ты говоришь о чем-то страшном для меня. Слышиться, что ты хочешь со мной расстаться.


Вдруг из-за поворота показалось зарево, потом снежинки поближе стали матово светиться. Метель исугалась, притихла и замолчала. навсречу нам вылетел огромный джип, обдал нас своим мощным рыком и снова скрылся в метели. Вокруг опять стало темно и тихо.
Далеко внизу едва проглядывал одинокий фонарь у автобусной остановки. Метель не прекращалась. Мы шли с тобой держась за руки, слегка опустив головы, чтобы колкие снежинки не попали в глаза.