Девочка моя

 Мы идём по дорожке парка. В моей руке уютно устроилась её маленькая ладошка. Она смотрит на меня полными обожания глазами, внимательно слушает, старательно пытается понять и запомнить. По-взрослому морщит лобик и всерьёз высказывает свою точку зрения.

Ей пять, мне – девятнадцать. Нас принимают за маму и дочку. Я краснею от смущения и спешу объяснить, что это моя сестра.

Прошли, пролетели двадцать с лишним лет. Тот же парк, да не тот. Деревья стали выше и мудрее. Размыты дождём дорожки. Покосившиеся фонари навевают грусть и воспоминания.

 Та же я, да не та. Душа размыта слезами, вокруг глаз морщинки. Хожу по знакомым с детства тропинкам. Рядом идёт маленькая девочка. Её всегда горячая ручонка согревает мою. Мы разговариваем, и она называет меня по имени. Благодарю в душе, что нет этого холодного и чужого «тётя». Наверное, почувствовав моё настроение, а, может, прочитав мои мысли, она вдруг замолкает, а после паузы говорит с гордостью и уважением: «Все думают, что ты моя мама…».

 Девочка моя! Понимаешь ли ты, ЧТО сейчас сказала?!