Страсть к привычке. Знак вопроса

"Не проходит. Мало, что не проходит, она куммулятирует, приобретает форму игольчатой звезды. Такие живут на дне моря и на расстоянии миллионов парсек от земли. Тебе всегда удавалось поднять меня до своих высот и вдруг, в одночасье, показать дно всех своих глубин.
Этому имя – страсть. Неутолимая, как вышедший из пустыни человек, стихийная, словно все законы физики земли в одной точке, в одном времени, соприкоснувшиеся с неоткрытыми, продолжительная и крепкая - китайской стеной.
Видит бог, как бы я хотела знать, что там – впереди и зачем нам дали друг друга.
У тебя было много других, у меня – чужих, но… Всегда узнавала – настоящее. И шла к нему. Неумело, падая, торопясь. Это от внутренней неуверенности, страха потерять, еще не приобретя".
Она сидела за столом, писала. Давно остывший кофе иногда дрожал коричневым глазком и отодвинутый за ненадобностью, совершал подвиг – оставаясь кольцом на стенках. Сигареты лежали тут же, рядом с тетрадью.
Она была смешная. Купила Vogue лишь для того, чтобы посмотреть перед зеркалом на себя – а как она выглядит – ее губы и между ними сигарета. Брала ее нежно, пропускала между пальцами, проходя от начала до основания – в удовольствие, губами едва-едва, после – смелее. Любила играться на грани.
Он смеялся над ее причудой. Говорил, что она берет в рот всякую гадость, тем не менее от подобной гадости был зависим.
- Это порок, - говорила она.
- Это привычка, - парировал он.
Она улыбалась. Для нее сигарета оставалась недотрогой. Порочной недотрогой. Для него… порочной недотрогой стала она.
Брала нежно, пропуская между пальцами, от начала до основания. Губами едва-едва. После – смелее…
Сигареты лежали в пепельнице, рядом, догорала одна. Сизый дым рвался вверх, а после, опадая серпантинной лентой, стелился по столу. Вторую тронули, не прикуривая.