Не удачное место для знакомства...

Всегда трудно начинать с белого листа. У тебя в руках столько дорог для выбора, столько троп для введения. У тебя всё… Казалось бы это совсем не страшно начать с чего либо и довести это до совершенства… но не все так просто… совсем не просто.
И вот буква за буквой творится новая история, новые словосочетания, новые выводы…
Творение… часть моей плоти, часть моей души, часть моего времени… оно выливается на этот белый лист прядью букв… оно рождается,… живет, оно умирает…
Текст, как и наша жизнь, имеет свой путь, свою смерть. Свое начало и свой конец.
И потому следуя своему началу я рождаю новую жизнь. Я являюсь творцом всего этого…

… Так глупо начинать все с конца, когда все уже закончилось. Глупо подымать темы, лежащие вглубь наших тайн. Глупо также пытаться, что-то забывать, в тот момент, когда нужно учится жить с этими воспоминаниями, и мало того – гордится ими, что именно с тобой это произошло, что именно с тобой это было. Глупо так же считать время… , его пытаться удержать… ведь оно как песок, сквозь пальцы утекает от тебя каждый день.
Глупо считать все глупым и бессмысленным… глупо любить…

Любовь… в ней есть смысл. От нее можно толкнутся, ее можно пощупать в своих фантазиях, легко превратить в ненависть… Она всегда прейдет тогда, когда ты ее не ждешь. Она не спросит… а вот если она уходит… то это громко хлопнув дверью, никогда не попрощавшись, по-английски. Куда легче достать ручку и нарисовать свой образ… образ любви…раз, два, три… он почти готов, и я готов его полюбить! Это моя фантазия…
О… насколько она глубока… мой образ уже меняется… спустя которое время… немного… он растет.. со мной и моими мыслями. Он другой…
Так менялся мой образ… Сначала у него были руки, потом ноги.. вскоре он начал ходить, и хуже… он начал со мной говорить… он развивался как я, он был выше меня.. менял маски, играл в прятки… таким образом я делал ошибки… ошибки из-за недостатка информации.
А теперь я просто иду. Зачем? Куда? – Я не знаю… просто иду прямо вдоль мокрой дороги… Горячий асфальт печет мои ноги. Даже через туфли чувствуется это тепло… Оно безусловно приятное.. Но становится немного душно. Я устаю идти. Сколько я уже прошел я не знаю. Но потоком машин кружит мне голову… Одна, другая… С мощными ревами проносятся слева от меня. То Жигули, то «Мерсы»… а вот смешная волга.., старая… Едет и скрипит.. кажется все части сейчас просто по отпадают… Я вижу лица этих водителей: молодых, старых, пожилых; девушек и мужчин… Они разные с разными машинами, разными скоростями едут своей дорогой… Вдоль дороги иду я… Передо мной Жигули 2101, копейка, ее ведет старенький дедушка, рядом с ним его жена (наверное). Куда-то едут… Недалеко здесь огороды, наверное туда. Едет где-то под 80. Машина ухожена, немножко в пыли… Нет, это не тот человек…
За ней едет ВАЗовска «девятка». Музыка перебивает работу двигателя… Идет на обгон, с легкостью убирая под себя «копейку». Окна тонированные, но я успеваю увидеть лица… Молодые парни лет по 19-20. Сзади девушки с открытыми задними окнами. Современные «бух-бах» издаются от вполне современной аудио системы. Нет, это не тот человек.
Нет, это не тот человек… Совсем не тот. Под колеса чьего автомобиля я хотел бы попасть.
Это выглядит совсем глупо… Просто бросится под колёса… Пострадать не только мне но другим людям, едущим в этой машине… Совсем глупо…
Идя по краешку дороги думаешь о жизни…Эта дорога так хаотично извивается, дает тебя право выбора – пойти налево, пойти на право… Эта дорога – это жизнь. Я знаю одну очень удачную фразу… Я ее теперь частенько вспоминаю… «Меня привлекало творчество Цоя и Курта Кобейна еще когда они были живы. Их смерть навсегда оставила их звездами первой величины. Леннон и Кеннеди умери вовремя, хоть и не по своей воли. Ван Гог должен благодарить свою болезнь. Моцарт, Гамлет, Экзепьюри… Они успели сделать достаточно, чтобы обессмертить свое имя, и при чем здесь тело? Не стоит жалеть, что бы могло еще быть, если бы они прожили, их жизнь была и так прекрасна.

И очень грустно наблюдать жизнь талантливых людей переживших смысл своей жизни. Умереть от болезни, старым и дряхлым, надоев всем родственникам и забыв кто ты такой - печальная участь».
Вот и сейчас, если вдруг мне пришлось бы бросится под колёса автомобиля… просто уйти… Меня бы показали в новостях… а может и нет… Кто-то бы возможно вспомнил бы меня когда-то… И наверное я бы был самым счастливым человеком на Земле.
А сейчас я думаю о своем идеале… Он растет он меняется… Я наверное никогда его не встречу…(По трассе едет маленький красный «ДЕУ» «Матиз». Заполненными в общем-то красивыми девушками… Пролетая на встречу мне они кричат: Подвезти?, а потом дико смеются мне в след…Хм… Юмористки). И я улыбаюсь не поворачивая голову. Они где-то уже далеко) А ведь легко они бы могли быть моим идеалом… (Так думает мой идеал внутри меня и тут же говорит мне… Нет, я уже изменился.. я другой… И так всегда).
Я иду по обочине дороги. Впереди меня жаркое солнце, палящее мне прямо в лицо. Жара стоит неимоверная… Вокруг меня поля и дорога разделяя одно большое поле на две абсолютно ровных части. Слева видна маленькая речушка и стадо коров пасшиеся где-то далеко-далеко за полем.
Сзади я слышу звук приближающегося авто. (Наверное иномарка – едет тихо) Я не оборачиваюсь, проедет… За какую - то секунду я слышу скрип покрышек об асфальт. За какие – то доли секунды я получаю удар в спину и подлетаю вверх. Жуткая боль при ударе и боль от падения прямо в кювет дают о себе знать. Очень больно… В это время секунды идут так долго а время, как будто замирает… Я слышу шаги… Секунду – другую, я вижу девушку с белоснежными волосами, запах ее духов – немного влаги и свежести, как после дождя весной. Удивительный аромат…
- «О Господи! Что же я наделала?» - произносит она. Я думаю она уже скоро начнет плакать. Состояние шока отдалило ее плакательные способности. Она в истерике, берет свой мобильный и вызывает скорую..
- «Я сбила человека….» - дальше я совсем ничего не разбираю. Я слышу запах ее духов, запах дождя весной…Даже так идеально могут делать сейчас духи. Наверно. Стоят целого состояния…
Эти все мысли проходят за одну секунду… После них я уже ничего не слышу и запах весеннего дождя становится все тускнее и тускнее…Я ухожу…
Мой идеал внутри меня говорит о том, что эта девушка и есть он. Идеал уже не меняясь внутри меня пытается открыть мне глаза и сказать: «Вот если бы у нее еще были крылья, что б летать»
Я открываю глаза. Надо мной склоняется голова самой прекрасной женщины на земле. Она плачет.… На ее руках моя кровь, на лице мелкие царапины… Она очень красива… Ее слеза падает прямо мне на лицо.
- «Не плачь!» - с трудом произношу я.
Но она, не замечая моих слов все равно начинает плакать. Но еще больше. Глаза постепенно поднимаются к моим…Мой идеал полностью совпадает с увиденным. Как жаль что иногда так происходит…
- «Не совсем удачное место для знакомства» - шепчу я.
- «Не умирай, я тебя умоляю.» - говорит сквозь слезы она.
- «Не умру!» шепчу я, но становится уже совсем поздно… Я закрываю глаза и вспышка света впереди, делает меня живым. Живым, но уже другим… Я открываю глаза.… Склонившись, мой идеал мило улыбается…
- «Да. Совсем не удачное место для знакомства…» - говорит она. Я смотрю на нее и замечаю большие крылья за ней. Идеал шепчет мне… Вот теперь это она – твой идеал, но уже в другой жизни… Я смеюсь…