без названия

...много вопросов. Слишком. Сначала это радовало. Она всегда задавала тему
разговору. Потом это начало беспокоить. Совсем немного. Она забывала. Забывала,
что спрашивала. Что получала ответ. Он сказал об этом первый раз – отшутилась.
Девичья память. На второй раз обиделась. Не поверила. Подумала, что он просто
не хочет говорить. Третьего раза просто не было.
Она слушала. Но не слышала. Она просто смотрела. Смотрела и улыбалась. Он
всегда ждал ее улыбки утром. Он просыпался раньше нее. Всегда. Просыпался и ждал. Ее.
Она просыпалась, но без улыбки. Даже в первое время. Она улыбалась потом. За
завтраком. По дороге на работу, когда он ее подвозил. Но никогда не улыбалась
проснувшись…
…Вопросов было всегда много. Дать ответ на них было не трудно. Даже если
вопросы касались запредельного. Его самого. О себе он не говорил. Ни с кем до нее. Он
говорил с ней. Он сам не знал почему. Любил? Да. Но это не мешало молчать
раньше. С другой. Или тогда он не любил?..
Потом стало страшно. Он отвечал. Она нет. Не отмалчивалась. Не улыбалась
загадочно. Просто уходила от ответов на вопросы. Он видел это. Но не настаивал.
Однажды настоял. Поругались. Несерьезно. Минут на пять. Прощения попросил он.
Но не понимал за что. Просто испугался… Он и сейчас напуган. Раньше боялся
потерять ее. Теперь боится потерять себя. «Если любовь в тебе – это сила. Если ты в
любви – слабость». Вспомнил он. Горько усмехнулся. Слаб. Очень слаб. Пришло время
проигрывать. Не привык. Нельзя к этому привыкнуть. С привычкой приходит скука,
а вместе с ней пустота. Он это знал.
Он уже смотрел однажды. На пустоту. Пустота пряталась в дуле пистолета. Он не
держал его в руках давно. Так давно, что забыл лицо парня, которого забил в
подворотне. Шилом. Три удара в грудь. Немного ниже планки с группой крови. Семь
сантиметров стали. Этого хватило, чтобы убить… Жалел? Нет. У него не было
выбора. Ему нужен был пистолет. Всего на выстрел. Он его сделал. Потом
несколько дней смотрел в пустоту ствола. Пустота не посмотрела на него. Не поманила.
Слишком рано, сказала она. Ты будешь с этим жить. Или это он сказал?
Сегодня он опять смотрел. И пустота улыбалась. Не манила, не звала. Просто
улыбалась. И шептала. Или это он шептал?.. «Только все потеряв, обретаешь
свободу… Свободу выбора». Он не сделал выбора. Еще не сделал. Он хотел, чтобы
это был Выбор. Выбор, а не Усталость. Он устал. Устал не верить. Жить, не веря,
можно. Всегда готов к удару. Даже от близких. Друзей у него не было. Был Друг.
Но он предал. Умер. Теперь никто его не сможет предать. Любить, не веря…
Невозможно. Теперь он это знал. Знал и любил. Наверное, надеялся. На что, он и
сам уже не понимал…
Его прокляли. Так он думал иногда. Лежа в постели. Без сна. Глядя на потолок.
Или все возвращается? Ты сделал плохо. Тебе вернется. В это он не верил. Если
так, то его давно же размазало бы. По земле. Гневом. Хотя. Может там свой план.
И его накажут. Но не сейчас. Тогда, когда он не будет об этом просить. Когда
поверит.
«Я верю… Ну же!!!», - прошептал он. И улыбнулся. Он перестал верить. Давно.
Когда прохрипел в небо проклятие. С тех пор жил не оглядываясь. Не задумываясь.
Просто знал, что будет ад. Что он уже здесь. Так же он знал, что ему не быть
старым…
Он смотрел на себя. Отражение молча смотрело на него. Старого. Сожженного
жизнью. Отраженье молча подняло пистолет. Пустота с интересом посмотрела на его
висок. Заглянула в рот. Какая разница?.. И пустота поцеловала его в висок.
Поцелуй был теплым. Он долго баюкал пустоту в руках. Она согрелась. Он замерз.
Он хотел согреться…
Согреюсь, подумал он. Нажал на курок. Отражение зажмурилось. Пустота сухо
кашлянула осечкой. И прошептала: «Рано». Он открыл глаза. Отражение улыбалось.
Он ударил его пистолетом. Отражение обиделось. Порвалось. Глаз укоризненно
посмотрел на него. Потом упал на пол. Он отпихнул осколок ногой под шкаф. В
пыль. В темноту…
Положил пистолет. Погладил черный его ствол пальцем. Пустота удовлетворенно
моргнула. Глянула на него с любовью:
-- Рано. Не сейчас. Сейчас тебе есть, чем заняться. Она ждет тебя. Вы
договаривались. И…
-- Я хочу ее увидеть.
-- Да.
-- В последний раз.
-- Тебе решать. Но ты любишь ее.
-- Но не верю.
-- Ты любишь.
-- Она нет.
-- Ты этого не знаешь. Спроси.
-- Не ответит.
-- Так ли нужен ответ… Иди. Она ждет.
Он пошел. Он хотел ее видеть. Слышать. Чувствовать. Но для начала надел маску.
Маска улыбалась. Шутила. Рассказывала много и ничего. Шут. Иногда маска
позволяла себе погрустить. В ее присутствии. Чтобы быть похожей на настоящего
человека. Маска была новой. Но он заметил, что краска начала обсыпаться. В
уголках глаз появились трещинки. Губы потускнели. Еще немного и будет видно,
что это маска. Но он не беспокоился. Маска выдержит еще немного. Еще один вечер. А
ночью она не нужна. Он любит. Любви маска не нужна. А утром он от нее
избавится…
-- Здравствуй. Как дела?
-- Хорошо. По мелочам задергали. А так все хорошо. Просто хочу немного выпить.
И поговорить.
-- О чем?
-- Просто так. Ни о чем. С тобой.
Улыбнулась. Погладила его по щеке. Он поймал ее руку. Поцеловал ладонь. Она
внимательно посмотрела на него…
-- Точно все в порядке? Расскажи…
-- Конечно (нет, мне плохо), ты же рядом (но я тебя уже не чувствую) остальное
мелочи (будут таковыми, если ты скажешь! Скажи же! Я не хочу уходить!!!)
-- Это хорошо… Но по глазам вижу, что-то случилось… Или случится…
-- …да нет, правда. Просто слегка запарился. И голова немного болит.
-- Таблетку дать?
-- Нет, не нужно. Сейчас пройдет. Просто положи мне руку на лоб. И дай пять
минут.
-- Ложись…
Он лег. Она положила его голову себе на колени. Он закрыл глаза. Прохладная
ладонь коснулась его лба. «Ну же?!» подумал он. «Рано» тихо прошелестела
темнота листами журнала под его ногой…
Он выпил. Сначала немного. Послушал себя. Добавил. Ничего. Заказал еще… Трезв.
Только гнетущее состояние усилилось. Она посмотрела на него. Сказала, что
завидует. Хотела бы уметь выпить столько и остаться на ногах. Он подумал, что
нужно быть осторожнее в своих желаниях. Иногда они сбываются…
… Ему показалось, что она уснула. Вышел покурить. Вернулся. Лег. Повернулся к
ней. Ее глаза поблескивали в темноте.
-- Что с тобой?
-- Ничего.
-- Я же чувствую. Что-то не так. О чем ты думаешь?
-- …
-- Не хочешь говорить?
-- Все в порядке. Спи. Все в порядке… Или будет так. Спокойной ночи. Я люблю
тебя…
-- … что-то не так… спокойной ночи…
Она закрыла глаза. Он привык лежать в темноте. В тишине мерно шагала секундная
стрелка. По кругу. Отсчитывая секунды до конца. Сна? Любви? За окном начал
накрапывать дождь. Его слезинки нервно и редко застучали по стеклу. Не стучите.
Ее разбудите. Дождь, всхлипнув, перестал стучать. Ветер сменился… Он очень
хотел, чтобы она сейчас проснулась. Проснулась и просто посмотрела него. Она не
проснулась. И он остался с мраком наедине. Мрак понял это и начал тихо
подкрадываться… Он взял ее за руку. Мрак неуверенно отступил. Он поцеловал ее
ладонь. Мрак отполз в угол со вздохом: «Как знаешь. Я просто хотел поговорить»…
…Он долго смотрел на нее спящую и слушал ровное ее дыхание. Он смотрел на нее и
думал. Думал о многом. В темноте, в постели, рядом с женщиной, которую любит,
но которой не верит. Больше всего его мучили вопросы «как?»: как поверить? как
понять? как остаться?..