В ожидании зимы

Листья, падая с деревьев, медленно ложатся мне на плечи и мягко скользя вдоль рук, осыпаются водопадом огня на дорогу. Слишком всё ярко и чётко, почему-то не похоже на переход, к чему-то новому, белому и чистому. К тому времени, когда снег просто падает и, шурша за шеей, приносит тепло и мурашки, когда мир замирает так, что звёзды начинают сиять ярче прежнего.
Листья немного похожи на людей, так же стремятся быстрей оторваться от ветки и падать, пытаясь лететь.. падать.. падать.. падать..
А листья падают и летят.. в потоке семи ветров им хочется свободы и бесконечного падения. Осень это не переход куда-то и во что-то, осень это.. осень. Осенью, даже по-своему живётся. Умирающие деревья, которые на самом деле просто замирают, бегающие люди, которые перейдут скоро на шаг. И я.. идущий в огненном ворохе листьев поднимаемые моим шагом, листья, которые скоро сменить снег.. белый-белый.. и такой лёгкий, так же легко падающий, как и листья. Снег это замёрзший дождь, он всего лишь ждёт, когда его согреют. Как и я, дождь встречает осень холодной улыбкой и ждёт, возможно, чего-то нового или старой непогоды.
"Привет.. я ветер" - говорю я.
"Снова ты, здравствуй" - шепчет она.
Мы идём почти вместе, мы почти молчим. Она любит раскидывать опавшие листья у меня под ногами, и смотреть, как я, спотыкаясь, смеюсь. Огненные листья горя под ногами, умирают в своём прекрасном свете, и даря последний свой свет, радуют глаз. А впереди вечность белого, белого и чистого и настолько же холодного.
Осень это не переход. Осень это маленькая жизнь.. пусть даже для каждого своя.