Прилив и Отлив

...Когда волна разобьется о скалы...
 Странно бывает чувствовать иногда дикий, невероятный прилив сил. Прилив воли, доброты, возможности совершить многое. Солнце, кажется, светит в десять раз ярче, становится слышно пение птиц, и ветер ласково целует шею и щеки. А если даже небо затянуто серой пеленой, то становится оно мягким, словно вата, и таким близким - кажется, потянись к нему рукой - и отщипнешь кусочек. Энергия пульсирует в мышцах, а на языке жгуче перекатывается Слово. Слово, способное совершить многое - хлестнуть молниеносным бичом, стянуть в узел хлипкое полотно пространства, так что затрещит оно, разрываясь. А в прорехи, как из тугого мешка, посыплются звезды всех мастей и расцветок. Или наоборот - разгладится рябь на воде, шерсть взьерошенного пса, морщины под чьими-то усталыми глазами, заблестят улыбки на лицах тех, кто оказался рядом.
 Но волна эта отхлынет быстро. Темнота, разбавленная лишь снулыми, влажными огнями фонарей, спеленает город. Луна мазнет по растресканным губам липким лучом. Лица прохожих обратятся в равнодушные маски, цветок обернется камнем, вода - пеплом, ветер - свинцом. В темноте ночных переулков лишь скрежет битого стекла под подошвами, да горсть того же стекла под сердцем. И вкус крови во рту, запах крови от плесневелых стен, из мертвых черных окон, от картонных движущихся теней. Волна накроет с головой, и рано или поздно сил не хватит держать дыхание. Соленый поток с радостью ворвется в воспаленные легкие - не выдержит огонь, с шипением угаснут последние искры некогда бушевавшего пламени, станешь...

Станешь золой, пеплом, прахом
Станешь дождем, болью, страхом
Плаксивой луной под порывами ветра
Последним осколком потерянной смерти
А мне мою жизнь уже не жалко
Душа превратится в черную птицу
Камнем упадет на дно озера
Листвой пожухлой с дерева осыпется

 Долгие дни ожидания прилива, часа, который вознесет тебя высоко - чтоб опять обрушить вниз со всей силой, насколько это возможно. Долгое ожидание теплой осени, сухой веселой круговерти золота под ясной синевой. Бесконечной осени.
 По окнам молотит дождь, настоящий серый летний ливень, а я сижу и перечитываю те самые слова в десятый и сотый раз и в памяти секутся лишь нелепые обрывки ... ... ... ни слова. Хватит. Все. Больше нет. Забыть. Не думать.
 Все.
 А когда волна разобьется о скалы...