Осень. Белое-белое утро...

  Белое-белое утро...

  Сегодня осень раздавала всем туман, такое чувство, что молочник опрокинул свою кринку, а осень не растерялась... и развесила туман на ветках деревьев, на остриях крыш, укрыла им дороги и тропинки.
 Туман был густой и вязкий, он протекал сквозь листву, волнами стелился над землей, обнимал дома и прохожих...
 Казалось, что туман проникает внутрь тебя... стылое утро.
 Шедшие навстречу люди, выплывали, как из сказочной пелены...и в ней же пропадали... туман... Оглянись и уже никого не видно.

 Воздух был густой и влажный, и небо висело над землёй серой простынёй...нет солнышка, нет тепла.
Началась самая-самая грибная пора, время тихой охоты.
 Только не смогла осень укрыть туманом свой медный наряд ... краски проступали сквозь это молоко и радовали глаз своей пестротой.
 Туман всё понял про Осень, что она - художник.
 Встанет солнце, рассеется под лучами белое молоко, проступят краски, всей гаммой палитры - рыжее-рыжее утро.

Осень.
... ну почему всегда она так волнует нашу душу, почему всегда хочется верить, что она уйдёт не навсегда, почему её всегда ожидаешь?




2007-10-19
© Мила Московская