Евангелие от Надежды

 

 Открываю глаза от грубого толчка в спину. Что происходит? Где я? Какого черта меня колотят по спине? Почему я упираюсь носом в горячий булыжник? Вопросы, вопросы, вопросы... Приподнимаю голову, оглядываюсь. Ответы я не получаю и вопросов прибавилось. Кто все эти люди , стоящие вдоль дороги, да и , кстати, почему я лежу на этой самой дороге... Мысленно ощупываю свое тело. Все болит. Не успеваю полностью понять свое состояние, как меня за шкирку поднимают и ставят на ноги. Медленно обвожу взглядом узкую улицу, мощенную камнем. Какие то допотопные дома, на одном из них красивая табличка с указанием улицы и дома "Виа де ла Роз № 10". Название знакомое, но не могу вспомнить , откуда я его знаю. Люди , стоящие вдоль дороги, одеты в странные холщевые обежды, женщины в темных платках, бородатые лица мужчин. Ничего не понимаю. Новый ощутимый толчок заставляет меня оглянуться. Ну и рожа! Глазки маленькие, нос картошкой, рот скривился в жуткой ухмылке, ни дать ни взять, мой сосед. А почему он в одежде римского легионера ? На земле замечаю большой деревянный крест. Легионер жестом показывает , что его надо поднять. Пока раздумываю, зачем мне тащить крест, получаю звонкую оплеуху. Делать нечего, с большим трудом поднимаю крест, взваливаю на себя и тащу по улице сквозь улюлюкающую толпу. Пытаюсь собраться с мыслями, сопоставляю все увиденное и.....холодею. Нет. Это бред. Этого не может быть, потому что , не может быть никогда. Неужели я это.....ОН.
 Мозг окончательно отказывается , что либо понимать. А куда меня ведут? Господи, я не хочу страдать за весь род людской, я тоже хочу пить квас очаковский, как тот мужик в толпе.....Стоп..... Вздрагиваю , как от удара....Точно , квас. Банка очаковского кваса. А у того плешивого бутылка пива. И это 33 год от моего рождества, тьфу, почему моего....я это ОН или ОН - это не я....или....не успеваю. что либо решить, как получаю увесистый удар по голове. Какай то мужик с лицом Дугрея Скотта бьет меня здоровенной книгой. Перед глазами мелькает название" Десять заповедей". Эти заповеди вбились мне в голову на всю жизнь. Что же ты делаешь , мужик, сам же писал - не убий. Дальше идти нет сил. Солнце нещадно палит, как тут люди живут. Бросаю крест на землю и сажусь рядом. На кресте вижу надпись " Сделано в Китае". Меня уже ничего не удивляет, даже, берущий " под козырек" легионер при появлении Папы Римского. Меня пинком заставляют поднятся и идти. Вот уже и гора.
 Увиденное на горе напоминает сюрреализм : на кресте, держась за него руками и ногами , висят люди. Огромный крест просто облеплен людьми. И тихо, откуда то сверху, слышится песня ....Ой , мороз, мороз  не морозь меня.....  Я петь не умею, может меня не будут распинать. Какое же тут солнце. Останавливаюсь перед Мелом Гибсоном одетого в костюм датского принца. Мел улыбается широко и добродушно. С этой же очаровательной улыбкой он отдает приказание прибить меня к кресту. Как же мне все это надоело. Перед глазами мелькает большой красный надувной молоток.......ой, мама.....
 Лежу в холодном поту. За окном светает, в комнате жарко, надо открыть форточку. Господи, прости меня , дуру грешную. Больше никаких триллеров на ночь.