Поросячье

Давно мечтал до отвала наесться поросятинки. В советское время ее часто продавали в привокзальных буфетах, но мне хотелось настоящего поросеночка, целенького, румяненького из огня да полымя, непременно с листиком петрушки в пятачке. И вот в мой первый приезд в Тбилиси с какой-то очень высокой делегацией (нас возили на «Чайках» и вообще воздавали, а грузины это умеют, как никто) на очередном банкете я (нечаянно, конечно) оказался нос к носу, то есть к пятачку, с очередной своей кулинарной мечтой. Пока там произносились всякие знаменитые грузинские приветствия, тосты и здравицы (которые я же как-то умудрялся и переводить), я потихоньку-потихоньку отщипывая, отламывая и откусывая от этого миленького маленького поросеночка, как Собакевич, практически его и умял, оставив только какие-то ребрышки, пятачок с головой и хвостик (тогда я еще не знал, что хвостики - самые вкусные). К счастью, потери на столе особенно никто не заметил, так как столы и без того ломились, и даже поросят было несколько, а проделанная мною брешь мгновенно была заделана новым поросеночком, на которого я, конечно, уже и смотреть не мог.Но любовь моя к поросятинке все-таки была, видимо, замечена, и при прощании местный шеф вручил мне еще одного молочного «на дорожку», а также каждому из нашей делегации дали по ящику настоящего Кинзмараули (грузинского розлива!)
То были славные времена! (Впрочем, для некоторых).
Впрочем, все времена – славные.
(Для некоторых).