Свет

Свет
Вон Свет. Там, далеко, в конце улицы, как в конце известного тоннеля. А людей нет, ни чего нет. Только я и Свет, что струится из той дали, подсвечивая призрачные очертания деревьев, домов, тени существ.
Они, эти тени скользят бесшумно, не задевая меня, они мне не страшны, не опасны, не интересны, мне от них ни чего не надо…
- Молодой человек, который час? – Слышится от куда-то.
Я поворачиваю голову, одна из блеклых теней превращается в старушку. Проявляется она как-то сразу целиком. Вот, старушка спрашивает время. Отвечаю и тут же теряю её из виду, спешу туда к зовущему жаркому мерцанию.
На мутном перекрёстке, скрип тормозов и грубый вопль: «Куда прёшь, придурок…». Точно, я не дождался зелёного сигнала, вот болван. Жду…
И опять иду дальше.
Обхожу группу плечистых фигур, грозно расположившихся на тротуаре, и устремляюсь туда, к Свету, он уже близко и они его не заслонят. Легче меня убить…
Вон он, Свет, из того окна, всё ярче и жарче. Сердце заходится в бешенной истоме, щемит в груди, сбивается дыхание. Свет, Свет…
Лужа. Нет, это уже… Перепрыгиваю… Совсем ни чего.
Вон Свет сочится под дверью подъезда, в замочную скважину, из окон лестничных площадок. Струится красно-белый, нестерпимый.
За спиной крылья, ступеней нет. Сбиваюсь со счёта этажей. Это какой? Третий или четвёр… Нет всё, это пятый.
Вот, эта раскалённая дверь, не обжечься бы. Там за дверью… Там всё… Там…
Давлю кнопку звонка… Жду. Свет мерцает… Давлю снова: «Вот, он, я…» Тишина… Звоню ещё… Свет меркнет… «Ну вот же я…»
Стою у серой двери, смотрю в окно лестничной площадки в глубину солнечного, но всё равно серого двора.
Леденею… Умираю…
А. Мурзин, Июнь 2007г.