спасибо

Любовь умерла два года назад. Ничего не вернется.
Легко говорить себе это, труднее понять, еще труднее поверить…
Он приехал сегодня днем. Ты по-дружески поздравила его с поступлением, напоила чаем, сводила осмотреть свои дачные достопримечательности такие как забор с колючей проволокой и поваленное недавним штормом дерево… Вы смеялись, рассказывали друг другу истории, ты вела себя как ни в чем не бывало…
А сейчас ты сидишь рядом с ним на полу. Он уже спит. Вглядываешься в лицо, знакомое до последней черточки, кусаешь губу, чтобы не заплакать.
Весь день в тебе переворачивались раскаленные угли – ты не знала, как его встретить, как разговаривать с ним, как вести себя. Почему-то тебе снова хотелось чувствовать его руки на своем теле, его губы на своих, слышать тихое «любимая…» Но его глаза уже стали другими.
Два года назад вы любили друг друга. Такая юная, пионерская любовь. Ты знала, что она не навсегда – ни в коем случае не навсегда. Что ты уйдешь.
Видимо, ты ушла слишком рано.
Разрыва как такового не было. Просто ты незаметно выскальзывала из его рук, приглашала в людные места, в свои компании… Ты хотела освободиться от его любви, от этой принадлежности.

«… ты моя, а я твой…»

Вы так часто напевали эту песню… вместе.
В конце концов, он отступился. Просто перешел в разряд друзей – людей, которых ты уважаешь и обожаешь. И вроде бы ты должна была вздохнуть свободно, но нет, какой-то внутренний тормоз мешал тебе принять приглашение в кафе от верного поклонника или пострелять глазами за столиком в кофейне.
Поэтому ты одна уже два года.
Проводишь рукой над его лицом, чувствуешь его дыхание. Нестерпимо хочется поцеловать его.
Может, он вернется? Он же тоже один. Вдруг еще что-то осталось от этого чувства? Попробовать… Наклониться и поцеловать его, если ничего не произойдет, то можно будет сказать ему, что это был сон…
Останавливаешься.
Зачем тебе это. Отношения начнутся с нуля. Разовьются до прежнего уровня и опять застопорятся. И придется опять начинать сначала… Будешь ходить по кругу…
Синица и журавль… А у тебя ни данного, ни альтернативы. Ты стоишь на большой развилке.

«… перекресток семи дорог – жизнь моя…»

Закрываешь глаза, отдаешься воображению… Стоишь на перекрестке. Вдруг скидываешь кроссовки, оставляешь их на пыльной дороге, а сама бежишь по траве вдаль, там где виднеется стая розовых фламинго…
Он вздыхает во сне. Как будто облегченно.
И ты чувствуешь, как покидает тебя внутреннее сопротивление.
Ничего не вернется.
«Спасибо тебе…»