Печенье с начинкой из фиников

Але Дарс

Знаешь, что я вспомнила сегодня? Когда  мне было 13 лет,  у нас в школе был КИД. Клуб интернациональной дружбы. Старшеклассница Лена собирала после уроков отличников школы, и распределяла письма от школьников из разных стран. Раз в месяц, избранные должны были делиться впечатлениями о переписке, рассказывая, что нового узнали о той или иной стране, что рассказывали о себе. Лена проводила «контроль дружбы».  Важные отличники нам показывали открытки и фотографии, разные безделушки, которые получили в подарок от своих друзей по переписке. Мне тоже хотелось переписываться и дружить с ребятами из других стран. Но троечники вроде меня, не имели права на такую дружбу. И вот однажды, я услышала, как старшеклассница Лена дала задание девочке из младших классов сходить на почту за письмами, которые приходили в адрес школы. Теперь я знала источник адресов зарубежных  друзей. Через неделю я уверенно отправилась на почту. Открыв дверь маленького почтового отделения, я заявила на пороге:
- Я из шестой школы. Меня отправила Лена за корреспонденцией.  Я была готова к риску опозориться на всю школу. Моё тринадцатилетнее сердце билось  как после пробежки на стадионе. Я представила себе, как тётя-почтальон набирает номер телефона директора, и меня отчитывают на линейке за ложь.
- Вот! Забирай девочка – спокойно произнесла невысокого роста женщина, протягивая мне  газеты, журналы, и заветную  пачку писем.
Я бежала домой и чувствовала себя грабителем. Закрывшись в комнате,  начала разбирать письма. На почтовых конвертах улыбались названия стран:  Болгария, Германия,  Польша, Чехословакия…
Мне трудно было сделать выбор. С мальчиками я переписываться не хотела и отложила пачку с мужскими именами в сторону. На одном конверте я прочитала красивым почерком имя девочки – Аляна. Народная Республика Болгария. Город Пловдив.
Сердце моё подсказало - Да!
Я дрожащими руками открыла конверт и прочитала письмо. Аляна писала на русском языке с множеством ошибок, и меня троечницу по русскому языку это даже радовало.
На следующий день, я незаметно подкинула  мной аккуратно сложенную почту  вахтёру, пока та выходила в столовую.
Через месяц я  с гордостью показывала открытки и фотографии городов Болгарии своим подружкам. На вопрос, откуда  знаю болгарку, я отвечала обдуманной ложью – Моя тётя ездила в Болгарию и познакомилась с Аляной, которая сама написала мне.  Мою дружбу с болгарской девочкой никто не контролировал. Это было главное тогда для меня.
Чуть позже, мои подружки по несчастью - троечницы с завистью смотрели на духи «Болгарская роза» и браслет из ракушек, которые мне выслала подруга под Новый Год.
Я с трепетом в душе,  носилась по базарам в поисках тюбетеек, кулонов, и восточных пёстрых платков для своей подруги. Через пару лет я подтянулась в учёбе. Школу  закончила  с двумя четвёрками. Но отличницей так и не стала…
Я украла себе подругу, которой была недостойна…Мы переписывались с Аляной больше десяти лет. А потом потерялись в паутине жизни…
Вот такая история Аля…Ты, своим именем  напомнила мне о моей болгарской подруге.
Я повзрослела, но чувствую себя в душе всё той же троечницей. Не смотря на то, что давно уже никто не ставит в дневники оценки. Теперь мы сами становимся себе учителями… Мне скоро 33 года. Одиннадцать троек…
У меня и сейчас  есть друзья, разные как шёлковые моточки ниток в шкатулке, со своими недостатками и достоинствами. Друзьями  становятся не по перечню положительных качеств,  а по каким-то другим причинам…
Каждый день в нашу жизнь приходят чужие люди. Мы как водители на дороге Жизни, по которой мчим на разных скоростях мимо дорожных знаков, нарушая правила. Не уступаем дорогу, обгоняем других или врезаемся, друг в друга…И ждём поддержки друзей включив аварийный свет…
Я порвала больше десяти своих дневников. Жалела. Не могла вспомнить свои  "гениальные " мысли. Наши  вечные дневники – люди, которые жили рядом с нами. Они -устные дневники. Иногда эти люди  вспоминают такие твои слова и поступки, которые не сохранил бы ни один дневник. 
Усаживаюсь на подоконник и  смотрю с окна на дом напротив. Рядом с этим домом стоянка для машин. Огни стоянки ровно рассыпаны вдоль ровно выстроенных машин. Зажигается свет в одном окне, и гаснет в другом. Дом похож на шахматную доску. Я закуриваю сигарету, которая опять последняя.
Спокойствие моё выпало из кармана  сердца как маленький ключ... Быть может оно лежит, сверкая  возле городских фонтанов. На полу валяется  мой ежедневник.  Завтра по плану – деловая встреча, отчёт перед учредителем, стыковка  информационных баз по филиалам, вызов сантехника  и поиск подарка для подруги. А  вот таких посиделок на подоконниках в ежедневнике нет! Я  имею право на порыв? Имею право на чувства, глупости и мечты? На всё то, о чём не сказано ни в одном кодексе. Я часто поступала в жизни правильно. Но абсолютно счастливой чувствовала себя тогда когда поступала неправильно...Хотя кто имеет право судить что было правильным, а что нет?
Прячу  стихотворения в прозу,  как  одеяло в пододеяльник. Иногда бывает каменистой дорога в сон… Хочу, чтобы мне приснилось, как  я поглаживаю подушечками пальцев   Его тёплую кожу, которая как кора молодых отростков  цейлонского коричника имеет жгучий, с оттенком горечи  сладковатый вкус.  Хочу, чтобы он прикасался губами, словно пёрышком по узору хрусталя к моим морщинам у глаз…Чтобы сыпались в этом сне  на наши головы дети деревьев- листья...
Пытаюсь уснуть. Не получается. Ночь на дворе, а я перебираю свои непрактичные мечты.  Сон невозможно сделать. Можно обмануть бессонницу таблеткой демидрола. А она обманет тебя. И подарит пустой сон. Это будет даже не сон, а полусмерть… И утро будет не утром, а слайдом, который пришёл в порядке очереди. И не оставить свои мысли на подоконнике сушиться как цветы для гербариев. По расписанию грусти – в эту ночь  диктант на уроке одиночества с преподавательницей по имени Муза.
«Ничего не существует кроме любви... Всё вымысел и ерунда...»- пишу я запомнившиеся строчки на первой  странице бессонницы.
А по каким причинам люди становятся любимыми или любящими? Не знаешь, Аля?  Нет! Неправильный вопрос. Ты знаешь, за что мы любим? Улыбаешься… Ответы редко делают нас счастливыми ...Да? Иногда в неизвестности есть счастье… Ни один человек  не приходит в нашу жизнь -  любимым ...Сначала приходит чужим, и что-то такое вдруг происходит, и  ты произносишь как заклинание – Люблю…
Ты не знаешь, как забыть любовь? Снова улыбаешься с грустными глазами…
Любовь как брошь со сломанной застёжкой. Не снять. Лишь сорвать
А даже если сорвешь, останутся круговые опечатки  на сердце…Ни один аппарат не выявит. Любовь, осторожный и профессиональный преступник.
Я знаю, что сама  должна спасти себя  от одиночества. Жирное НО…Когда тебя спасает кто – то, это большее счастье, ибо ты понимаешь, что нужен ещё кому-то...
Приговор любви – разлука. Скажи, Аля, ну в чём она виновата эта любовь?
Одиночество давно уже  ходит на цыпочках  внутри меня. Одиночество -  вор в законе.
Всё  сейчас безвкусно  и бесцветно вокруг меня…Даже помада на губах кажется горькой, а продавец сказала,  что со вкусом малины...
Знаешь, я оказывается никогда не хотела жить так-   катастрофически, категорически! Это плохо? Или это должно быть только в какой - то момент жизни?
Прошлой ночью мне позвонил старый друг. У меня был тяжелый день и, слушая, его я заснула. Он не положил трубку, боялся, что гудки разбудят меня…Когда я проснулась через час  от холода, который целовал мои плечи, ворвавшись из открытого окна, друг всё ещё был на линии…Кто-то боится тебя разбудить, а любимые не боятся ранить... 
Душа требует пищи. А мы,  как ленивые повара кормим её холодцом под названием «Прошлое». Это легко. Варим долго в кастрюле памяти прошлые дни,  а потом, мелко нарезав и добавив жидкой соли, которую вырабатывают глаза, оставляем застывать на ночь в желатиновом сиропе. А ведь если постараться, то можно угостить душу печеньем с начинкой из фиников с нежным названием - Ма'амуль…
Для начинки: Нужно растопить свои обиды в подслащенной воде прощения, добавить горсть радости со вкусом фиников, и несколько минут варить на медленном огне надежды, помешивая деревянной ложечкой уверенности.
Для теста: Просеять муку желаний, втереть в неё размягчённые кусочки красивых снов, добавить стакан сахарного восторга, немного молока детской наивности, и  две столовые ложки масла  мудрости. Вымесить тесто и поставить его бродить. Через некоторое время,  раскатать из теста  пласт и положив на край начинку, закатать в рулет. Нарезать круглые дольки, и запечь при средней  температуре  Солнца…
Скоро рассвет. Мои мысли исчезнут с отяжелевших от фиолетовых  чернил  страниц бессонницы,  как  стирается  след  помады, которая оставляет женщина  на небритой щеке...На  чужой…