Музыка дождя

 Ей…


Вечер нежной сетью опускается на плечи. Сизой дымкой подернут. Как за стеклами очков, в замедленной съемке. Отдельными кадрами, редкими словами, прерывистыми движениями. Музыка дождя, не просто шлепки капель о лужи, в ней саксофон и скрипки, гудок поезда, шуршание шин, шепот сигареты в тонких пальцах и завтрак, непременно у Тиффани. Эхом осень кружит вальс на перепонках. Проплывают огни. Возникают и растворяются в синей дымке. Как по накатанной – мимо. Надели маски, перепутали роли, забыли слова, что в них толку. Самое главное не скажешь. Не хватит духу. Молчу. Прочту тебя по кончикам ресниц, по отзвукам шагов в притихшем доме. Захочу быть правильной, чтобы по полочкам, чтоб с расстановкой, что бы как надо. Невесомой тенью, призрачной грустью, легкой рукой, улыбкой в уголках губ, запахом осени, шелестом дождя овеянной. Разлетаются на сотни искр, каждая не похожа на остальные, пробираются в душу, как кошка с мокрыми лапами.
Настежь окна отрыты. Как туман стелется этот вечер, соскальзывает с подоконника, играет блюз, щиплет струны, дышит всеми порами. Верится в Питера Пена, Мери Поппинс и Муми-дол и в то, что все еще будет. У тебя. Сделаю, что бы все было.

Июль 2007