Призрак воспоминания

Я закрываю глаза. Никуда не годная, ни на что не способная мысль бьется о скалу фатальной необходимости. Я вижу людную остановку, слышу гул проезжающих автомобилей, чувствую запах пыли, холодного ветра, клубничной жвачки, кожаных курток. Я ощущаю беспокойный, злобный и свежий аромат улицы. Где-то в перспективе линий и предметов, в прогалине пространства, в пересечении бесконечных прямых стоит Она. Рыжие волосы под цвет опавшей листвы. Глаза цвета потустороннего, выражения непостижимого. Ледяной взгляд надменной красавицы. В нем жестокий блеск больного, преступного города. Но я не помню ее лица. Только впечатление ножом врезалось в мою душу и преследует, как наваждение, и днем и ночью. Ее образ вращается в кругу диких воспоминаний, теряется в тумане неосознанных страхов. За декорациями выдуманного мира звучит чей-то зловещий хохот, воет надорванная скрипка, угасают вопли истерзанных, убитых, изнасилованных, униженных людей. Мир охватывает страх невозможного. Невозможное осуществляется. Моя душа, пронзенная ножом впечатления, обливается кровью, замирает, чахнет и растворяется в мучительной пустоте. Надвигается ночь. Безумные мысли бьются о черепную коробку, как больной-параноик о стенки своей безмолвной палаты. Где ты, рыженькая, где ты? Может быть, в каком-нибудь мрачном дворе, заваленном осенними листьями и продуваемом ветрами? Там, где бесполезно-чудовищные намерения сливаются с дымом дешевых сигарет? Где красота с радостью и восторгом окунается в болото лжи, насилия, уродства, мрака - и там же погибает? Ответа нет. Ледяной ужас прокрадывается в мое окаменевшее тело. Мгновение звенящей тишины. Тьма. Тихий скрип осторожно открываемой двери. Я заламываю руки в отчаянии.
Что там?.. Что?..
Но ответа нет и в этот раз.
И не будет никогда.