Парк

 Когда она входила в этот парк - её охватывала печаль. Углы губ сразу опускались, и на лице появлялось утомлённое выражение.
 А парк был красив - весь цветной, ухоженный и небрежный одновременно. В прудах плавали карпы. И не только вальяжно шевелили хвостами, а в некоторых особо избранных ими местах пруда - просто бурлили. С причудливыми пятнами-узорами, или густоцветно-красные, желтые, золотистые... Полюбоваться было на что. Но почему-то всегда была печаль; и почему-то она всё равно приходила сюда.

 Она сидела под аркой в английском стиле, полукруглой, полностью увитой диким виноградом. Смотрела на листья, просвеченные солнцем. Они уже теряли свою цветовую однородность, приобретая различные оттенки - от почти жёлтого и бледнейше-зелёного - до оттенков, названий которым нет. "Вот смотри, смотри - как красиво! А вон какой лист! Да смотри же!" - уговаривала-приказывала она себе. А внутри звучал ещё другой голос - невнятный, но перевод был примерно таким: "Ну и что?". "Нет, ты смотри, впитывай, когда ты это ещё увидишь?!" - "Ну и что? Да...листья...и всё это красиво...да. Как в кино."
 

 В том-то и дело - всё, что происходило, двигалось и виделось - было как в кино. И она смотрела это кино. Но героиней в нём не была, и не была даже массовкой. И не была даже зрителем. Она не знала, кем она была. Она просто была. Была.