Двоеточие Моё

Весь месяц шел дождь. На улицах было полно луж. И людей с зонтами. Машины стояли в пробках. Коптили серое небо. А в доме №40 два писателя мучались над одним и тем же рассказом. Каждому из них он давался тяжело. Но они старались. И каждый, сидя в клубах сигаретного дыма, творил историю своего героя.

Они жили на разных этажах. В небольших угловых квартирках. Когда на город падала холодная ночь, и в окнах гас свет, лишь у них продолжали гореть настольные лампы, освещая хмурые лица писателей. Днем было сложно сосредоточиться.

Хотелось написать что-то новое и значимое, доказать себе и другим, что им не зря платят деньги, не зря читают, помнят и, что вызывало сомнение, будут помнить. Им не было очень страшно, но они все-таки боялись. Не оставить ничего. И поэтому придумывали, сочиняли, домысливали ночи напролет.

Оба были опытными. И все понимали. В их произведениях чего-то не хватало. Спорные мысли. Размытые личности. Похожие сюжеты. Только остроумные замечания авторов запоминались всем. А так…

Они даже не подозревали, что пишут одинаковые рассказы, с одинаковым сюжетом, персонажами, и одной единственной одинаковой развязкой. Дни напролет ночи без сна… сохраняя интригу, в тайне друг от друга… но с общей целью и схожими текстами.

Ответа на вопрос не было. Но его все-таки пришлось задать… однажды.

- Над чем ты сейчас работаешь?

- Сложный психологический триллер.. а ты?

- Легкая комедия положений…

И тот и другой безнадежно врали. Обманывали себя и других. На самом деле, из под их пера день за днем, упорно поскрипывая, выходило одно и то же… Интрига заключалась в том, кто первым из них закончит свое (их общее) произведение и будет признан автором. Сделает достоянием общественности работу, проделанную дважды. Причем оба раза впустую. Ни одному из них не удалось задуманное…

Когда умер автор, ситуация не казалась безвыходной. Умер он обычной, ничем не примечательной, бытовой смертью. С кем не бывает? Но когда часть его незаконченного произведения увидели друзья. Распечатали. И опубликовали. В память о настоящем писателе-неудачнике. Вот тут-то в пору было хвататься за голову.

Его другу и соратнику, его брату по несчастью – очень не повезло. Когда он впервые прочитал «чужой» рассказ у него был шок. Непонимание. Горечь. И обида. Но уже поздно было что-либо менять. Невозможно. Предотвратить то, что уже произошло.

Писатель в очередной раз перечитал лежавший перед ним текст. И закрыв глаза руками, поднял голову. Рассказ оставался незаконченным. Он был прерван, остановлен на знаке препинания. На двоеточии. И не имел названия.

Взяв на себя смелость, удивившись такому совпадению (он остановился там же), настоящий автор преодолел переломный момент рассказа и закончил произведение. Так, как сам его видел. Так, как хотел. Он. Лично. Не знал, как на самом деле должен был закончиться «чужой» рассказ. Его рассказ заканчивался именно так:

Нелегким воскресным утром писатель собрал всех, кого следовало, и за чашкой кофе объявил, что их общий друг перед смертью отдал ему законченный текст опубликованного рассказа. Так, для ознакомления. Все прочитали. И оказались приятно удивлены. Каждый посчитал долгом поблагодарить писателя за его благородный поступок. Ведь концовки им так не хватало. А тут вдруг нашелся человек, взявший на себя ответственность и заявивший:

- Все это написал он…

- Вы уверены? – спросила толпа.

- Да, я точно знаю, - ответил автор.

Но никто ему не поверил. Потому что помимо концовки у рассказа нашлось и название. По словам автора, это единственное, что было придумано им самим:

«Двоеточие» Мое:

Конец
 
Ефим Марковецкий
25 октября 2007г.
00:03
н.а.в.е.р.н.о.е.