Прости. Я знала, что ты уйдешь, не сегодня так завтра, даже если не вчера, то когда-нибудь ты, конечно уйдешь. Но я боялась потерять даром время. Боялась подпустить к себе прощанье ближе, чем на два поцелуя. Но, оно, как всегда неожиданное и, до боли в груди, горькое, подкралось совершенно незаметно. Как огненно-рыжая лиса-осень. Почему расставания всегда приходятся на осень, почему вместе с тем, как деревья теряют листья, роняя их под ноги прохожим, люди теряют чувства, и так же топчут их, не замечая, как в них самих что-то меняется, теряет цвет, черствеет.
Прости меня, это я виновата. Ты можешь идти, я не буду топтать свои чувства, не буду вдавливать их в грязь. Я дам им умереть, тихо и без мучений. Так будет лучше. Прости.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.