Одиночество Ци. 7

« О, эта дрожь по всему телу, это чувство, гложущее изнутри, эти мысли-идеи, сводящие с ума. Я мечтаю о чем-то, что не будет никогда, я мучаюсь мыслями, дающими надежду, но угасающими через несколько мгновений. Я прошу прощения у всех с кем знаком потому, что хочу избавиться от такой жизни. Я лавирую, я приспосабливаюсь, я как жидкость, принимающая форму сосуда, принимаю мысли людей, как свои. Они становятся моими.
 Я заперт в комнате, где стоит стол, но нет стула, нет кровати. Есть маленькое окно и кирпичные стены, больше ничего нет. Это тюрьма, это темница – мой мозг, куда я засадил себя сам. Этот стол – это паперть, на которую иногда выходят мои чувства. За окном бурлит жизнь, но я не пролезу сквозь тесный проем окна. Я хочу к той жизни, но она не хочет ко мне.
 Это камера одиночки. Иногда, через окно я общаюсь с людьми, услышавшими мой крик о помощи, но через некоторое время они мне надоедают потому, что ничего не могут для меня сделать, и они уходят из моей жизни. Но вот, отзываются и те, которых я боюсь потерять, но, тем не менее, в них не верю.
 Я пытаюсь помочь себе сам, но не могу, опускаются руки. Я одинок. Вокруг меня одиночество. Во мне живет и ест меня одиночество. Я оно и есть – одиночество».