Если умирать, то в последний день золотой осени...

Если умирать, то в последний день золотой осени...

Не зимой, когда все укрыто белым спокойствием, когда греешь руки о чашку с горячим чаем и рисуешь пальцем на запотевших окнах, когда от запаха хвои захлестывает воспоминаниями.. вырезаешь снежики, наряжаешь класс, готовишь новогодние утренники, подарки; играешь в снежки, лепишь снеговика; оставляешь ёлочку следов на свежевыпавшем снегу, любуешься снежинками на ресницах, запорошенными фигурами, валяешься в снегу; замирает сердце от того, что несешься на санках с крутой горки... заходишь в теплый дом, где близкие и друзья...

Не весной, когда пробиваются первоцветы, когда весело звенит капель, когда цветут сады и хочется не просто надышаться свежим ветром, а раствориться в аромате весны... когда особо остро хочеться влюбиться...

Не летом, когда хочется валяться в высокой траве и вслушиваться в шелест, бегать босиком по теплой земле, зарываться ногами в песок, теплыми ночами ловить падающие звезды, встречать рассвет, петь песни под треск костра, просыпаться от щебета птиц, танцевать под теплыми ливнями...

Именно в последний день золотой осени... Чтобы успокоиться листопадами, умыться уже слегка прохладными дождями, согреться последними теплыми днями... Собрать букет из опавших листьев и веток калины, чтобы сохранить яркие краски...

А потом... Пускай обо мне плачут дожди и стонут ветры, а не близкие и друзья.
Я не хочу, чтобы меня хоронили. Чтобы провожали плачем и скорбными лицами.

Когда кто-то уходит - нельзя плакать, иначе дорога будет трудной....

Кремировать и подарить ветрам где-нибудь за городом, в поле или на берегу моря... И при этом спеть мне мою любимую песню (она обязательно будет веслой!).
Я не хочу, чтобы было место, куда можно потом "прийти ко мне".

Я хочу, чтобы обо мне вспоминали краешком памяти, когда подует ветер..
когда сердце будет сжиматься, но не от боли, а от восторга и невыразимой радости....
когда будет звенеть капель и от запаха цветущих садов будет кружиться голова...
когда лицо будет мокрым не от слез, а от брызг реки, моря, океана...
когда будет литься песня и весело трещать костер, разбавляя аромат ночи любимым запахом дымка...
когда в августе снова будут падать звезды...
когда под ногами будут шелестеть яркие листья...
когда от запаха хвои захлестывает воспоминаниями...
Вспоминали светло и радостно.