Музыка

Музыка, музыка, музыка. Ноты – слова, слова – ноты. Ты – художник, я – художник. Как ты видишь людей? Я – словами. Много – много – много слов. И никогда нет точки, одни только запятые. Что я вижу о тебе? Загадка. Я не хочу ее разгадывать. Ты ставишь меня в тупик своей откровенностью, но искренность тут не при чем. Говоришь такие вещи, какие мне странно слышать, но слушаю, впитываю. Одинокий. Но ты не одинок. Ленивый. А иногда одержимый и деятельный. Много знаешь из областей мне не подвластных – не стремлюсь тебя понять. Разговариваю с тобой, как с инопланетянином. Не знала, что жизнь может быть такой разной. Ты удивляешь меня. Не знаю, как себя с тобой вести. Быть просто поблизости – просто приятно. Ты - то взрослый, то безответственный. Ты – художник. Но ты – не богема. Ты много пьешь. И просишь помощи иногда. Я не хочу тебе помогать. Помогаю, но не хочу. Потому что к тебе я – никакого отношения не имею. Не имею и чувств. Я не знала таких других. Вот ты и показался занятным. Из-за особой ауры чего-то отверженного. Ты понимаешь мои вкусы, ты, должно быть, судишь по ним обо мне. Я не хочу знать выводов, к которым ты пришел. Это твое дело. Я хочу знать – откуда у меня мог появиться интерес.
Я теперь слушаю музыку по-другому. Значит, опыт общения оказался ценным. На этом самое время остановиться. Я успела у тебя чему-то научиться. Ты говорил только о себе – значит, у меня ничему научиться не смог. Хуже – тебе.
Ты чувствуешь музыку, ты создаешь образы. Хорош ли ты? Не мне судить. По мне – хорош! Я плету паутину из слов, я боготворю танец. Хороша ли я? Не мне судить. Но… какова я по тебе? И почему, - не знаешь? - меня это интересует.
Что для тебя твоя музыка? Способ самовыражения или ты без нее не можешь? Или, может быть, музыка для тебя – просто еще одна возможность отключиться, забыться, хоть на мгновение избавиться от зова, перед которым ты бессилен. Мне кажется, что все, что ты делаешь – попытка растянуть время или, напротив, заставить его мчаться быстрее. Ты не живешь здесь и сейчас – ты живешь вне времени, ты очень хочешь его обмануть и получить то, что важнее всего. У тебя правильные ценности, они втираются в тебя с каждым прожитым днем и только это примиряет тебя с неизбежностью – с тем, что время все равно само по себе. Ты заключил себя в тиски: так – не можешь, по-другому – и исчезнешь совсем. У тебя нет выхода. Потому, наверное, мне и интересно. Потому, наверное, я и слушаю твою музыку.
Я видела, как ты видишь смерть. Поняла, о чем ты думаешь, вот только не сразу догадалась – почему. Ты сам все прояснил. Ты, кажется идеалист. А я совсем не помню твоего имени. Оно у меня с тобой – не ассоциируется. Смерть – это ведь не имя. Для смерти имя не нужно. Линии твоего воображения – прямые и правильные. Блики – больше всего похожи на блики. Твоя смерть – не равнодушна, похоже, что даже одухотворена. И глубоко художественна. Она не грязная и не светлая. Кажется, даже красивая. Человек, который так видит смерть – умирать не хочет, - вот, что я хочу сказать. А для этого тебе нужна твоя музыка, не для этого ли тебе нужна я? Нет, знаю: я тебе не нужна. С тебя довольно одного моего взгляда, пристального, манящего. Я смотрю внимательно, но вижу только пустоту, твои глаза – зеркало твоей души, но там – только жажда. И больше ничего.