Птица

 
 

Певчая птица, ангел, попавший в силки,

Радужный пленник коварной и ловкой руки,

Посланница неба, прости, что я

Поймал тебя, что ты моя.


Наутилус, "Клетка"
 
 
 Еще один шаг - и я пропала.
 Дрожу. Ищу чего-то, за что можно зацепиться.
 Ощупываю бетон. Не тяну руки. Я... я боюсь.
 Тут темно. Тут совсем темно. Холодно.
 Я слышу свое дыхание. Я пытаюсь не дышать. Не дать обнаружить себя. Выстоять.
 Внезапно чувствую шаг. Второй. Стоп. Больше нет. Нет больше шагов. А может, мне... Нет, мне не показалось.
 Закусываю губу. Зажмуриваюсь. Сжимаю руки в кулаки. Будто... будто это поможет.
 Раздается хруст стекла. Я вздрагиваю. Чувствую спиной холодную бетонную стену. Чувствую, как мои ногти раздирают кожу моих же рук. Чувствую страх, холодом бегущий по сосудам. Стук зубов. Стук сердца. Вдох-выдох, вдох-выдох...
 Шаг. Второй. Так близко, что я слышу его дыхание.
 Медленно сползаю вниз по стенке. Разжимаю кулачки. Расслабляюсь. Вдох. Выдох облегчения. Сейчас все закончиться и я... я успокоюсь.
 - Человек в черном... В черной маске... Кто ты? - тихо спрашиваю я.
 Я слышу, как его губы растягиваются в улыбке. Еще чуть-чуть.
 Подходишь. Теперь ты стоишь рядом со мной. Опускаешься. Совсем рядом. Кладешь ледяную руку мне на шею.
 Я забываюсь. Я... я боюсь боли. Боюсь жизни и боюсь смерти...
 
 Открываю глаза. Чувствую, что лежу. Белое. Белое слепит. Палата. Солнце. Всего лишь солнце. Человек в черном держит меня за руку.
 Сегодня он вывел меня из этого состояния. Состояния клинической смерти.
 Или таки не вывел?..