Поэт

КОНСТАНТИН ГРИГ - http://www.proza.ru/author.html?grig10


Август. Выходишь в сад, и не сразу понимаешь, что произошло, чувствуешь эту перемену, удивляясь и пытаясь понять. Еще тепло, еще также зелена листва, хотя опалена за лето жгучим солнцем и потравлена кислотными дождями, еще яркими мазками разбросаны по саду кляксы цветов. Может быть, солнце пошло тише или Земля, пройдя макушку лета, погрузилась в полудрему? Нет. А что?
Тишина.
Есть шелест листвы, легкие движения воздуха, рождающие музыку ветра (…слушай песню ветра, слушай эти звуки, кто же, как не он, расскажет обо мне…), где-то в соседском дворе нудно и монотонно брешет собака, но все эти звуки гибнут в обвертке поролоновой тишины. Просто умолкли птицы и наступили дни Молчания. Невидимка, придержав пальцем маятник, садиться на опустевшие качели и слушает время, в котором растаяли последние птичьи аккорды, не ждущие аплодисментов, а из-за занавеса кулис уже поглядывает осень, готовая выйти на авансцену этой тишины, никому не кланяясь. А может быть это вовсе и не осень, а Пора Ожидания, и еще не сойдет снег, когда среди туманных и промозглых мартовских дней, вдруг проглянет солнце и первый посвист синиц возвестит – весна. Потом, значительно позже, когда уходящий день уже не уносит с собой тепла, в переплетении колючих и узловатых зарослей, дождавшись молчания статистов, наконец, зазвучит через ночь и Его песня (…смотри сквозь пальцы на меня, я буду первым и последним…). Он будет петь о любви ночи напролет, забыв обо всем на свете, с одной целью – быть услышанным именно той Единственной, которую ему подарит весна. Есть легенда, что если она не прилетит через десять дней, его голосовые связки лопнут и кровь пойдет горлом, рождая вечное молчание (... Не сорвусь. Просто выйду. Не вдруг. Не опять. Через стены. Как воздух по крыше…).
Все это будет, а сейчас Тишина.Ничего не случилось, просто в очередной раз смолкла на полуслове не допетая, не услышанная песня, и кто-то перевернул страницу с заголовком – эпилог (…если только этот мир для нас не рухнет...если только для тебя не будет поздно...). И даже ангелы, пожав плечами ничего не смогут исправить, от этого немного грустно и тяготит собственное бессилие (…Стой. Я хочу обогнать эту боль. Мне никто уже больше не нужен. Спой, я бегу наобум как слепой. Свет отражается в высохших лужах…).
Август. Тишина. И так хочется верить, что она услышала, и смолк он только потому, что пришли другие дела и заботы. А может быть стоит тоже замолчать и, как говорил один старатель, завести у себя в окне кусочек неба и попытаться научиться летать, гуляя по нему каждое утро. И однажды увидеть чью-то подпись под своим, отпущенным на свободу, временем, и в очередной раз, напившись на пару с одиночеством, выйдя в ночной сад, услышать его песню –
…Я придумаю кисть, разобью зеркала, чтобы образ ожил на разбитом стекле…

- Ты не знаешь, кто это написал?
- Нет. Точно Непушкин, хотя я и Пушкина не читал.