Как тупо на свете. Жить

Позднее утро. Глаза нараспашку и бегом на кухню, молотый кофе в кофеварку, сам к окну и глазами – на улицу, потом быстренько ножом маленький кус хлеба, на него колбасы, а кофе в чашку. Ем, пью. Мрачно в башке.

Вчера:

Машка:
- Я по тебе не прусь, проваливай.
- А по кому ты прешься, гнида? – злобно.
-По Витьку.

Витёк – жестко. Угрюмый, здоровый, в зубах дрянная сигарета, а в кармане всегда кастет; сам под кайфом. Ему минет зашибись, остальное – западло.

-И чё, ты ему уже намусолила? – насмешливо. Я.
-Не твое дело. А еще один вопрос, и я за Витьком. Он тебе быстро по чайнику.
-Всё, всё…
Грустно. Тупо. Ненавижу суку. А облом.
Домой в ночь. Звезды, ветер, холод и прочая хрень, а дома гашишу и бритвой по венам. Тоже облом.

Я к Женьке. Она в меня с третьего класса. За одной партой мы, короче. Я к ней. 3 ночи. Под кайфом, рука забинтована.

Она на измене:

-Алешик, ты чё?

Я с нее юбку, трусы и в постель. Потом душ и кофе, -а она не в тему слёзы.
-Ты чего?
– Я в тебя с третьего, а ты к Машке…
- Мне пора, - и вон.

На улице еще звезднее, еще ветренее, еще холоднее. – А я сам в сугроб, и тоже хны-хны, - а почем знаю, какого? Грустно, и всё тут. Жить – не жить, - всё одно. И как всегда первое. Потому что сомнения и страх. Скверно.