Последний день

Была поздняя осень…

Всю ночь он бродил по самому большому парку в своем городе, фонари освещали почти голые деревья и все еще яркую листву, пестрым покрывалом закрывавшую землю. Он шел, держа голову прямо с опущенными вниз зрачками, лишь изредка поглядывая на необычайно прозрачное небо, в котором в тот день был отчетливо виден млечный путь и тысячи других разрозненных звезд, его прямая осанка и строгая черная одежда придавали ему гордый, даже надменный вид. Казалось, нет людей спокойнее, чем он, лишь только частые затяжки довольно крепкой сигареты выдавали его внутреннее смятение. Он думал о смысле своей одинокой жизни, о предназначении своего появления в этом мире, о целях. В его жизни никогда не было определенной цели, но в то же время он всегда к чему-либо стремился, всего добивался сам, он не был искателем легких путей… и в тот вечер навязчивая мысль, что он разменивает свою жизнь на бессмысленную погоню за призрачным счастьем, не оставляла его. Изредка он вспоминал вслух до слез печальные стихи о безысходности, автором некоторых из них он являлся сам.
Ближе к утру небо затянуло плотными тучами и пошел мелкий дождь. Он безумно любил дожди, но температура воздуха в ту ночь не позволяла насладиться этим, возможно последним, дождем….
Возвратившись в свою пустую квартиру, в которой была такая холодная атмосфера, какая бывает в заброшенных, нежилых помещениях, он первым делом сварил кофе и не дождавшись пока он остынет, уснул в кресле перед выключенным телевизором, служившим, пожалуй, больше украшением, чем нужной техникой. В квартире было чисто. Он считал, что жилище – это отражение души, и даже во времена сильных депрессий, когда руки опускались под тяжестью апатии, он всегда следил за порядком.
Через несколько часов его сон прервал ровный, безразличный свет, проникающий в помещение через оконные стекла, мокрые от только что закончившегося дождя. Утро он провел у окна за чашкой разогретого вчерашнего кофе. Часы летели слишком быстро…
Утро сменилось днем, но за окном ничего не происходило, как будто бы кто-то нажал на стоп-кадр и время просто остановилось…
Он вышел на улицу, по привычке закурил… Небо, казалось, провисло над городом, а над крышами домов кружились стаи птиц… и возможно, если бы он остался дома, то даже и не заметил, что все краски в мире поблекли, воцарилась тишина, которую никто в этом городе не смел нарушить. Он снова почувствовал близость смерти. Он уже не раз ощущал её за своей спиной, но каждый раз, по каким-то причинам, она проходила мимо него. Но теперь он чувствовал её неизбежность, как она тихо накрывает город своей тенью, предавая всю нелепость этой суеты на суд вечности.
Он жил на окраине города, а за его домом простирались, казалось бы, бескрайние поля, разделенные лесополосами… И в этот вечер, он смотрел в эту даль, сидя на краю крыши своего дома и вспоминал все самые хорошие мгновения своей жизни. В его жизни никогда не было места для слез, но только не в этот вечер… Он вспоминал о том, что всегда хотел умереть осенней ночью, под сильным дождем и ветром, а самое главное - как герой…
Ему хотелось бы умереть вчерашней ночью…
Он никогда ни о чем не жалел, но сегодня ему было крайне больно, ему было больно осознавать, что он доживает свой последний день никого не любя…


____________________________________________

Навеяно стихотворением:

Серая Ольга - Последний день.
( http://www.stihi.ru/2007/10/29/2889 )
____________________________________________