Несколько слов, персонажей, запятые

 
Доктор: Варька в сеть вышла, забирай инет, пользуйся, у тебя полтора часа.
Я: Доктор, какой ты любезный, сама доброта!
Доктор: А ты думал.
Я не думаю, не дано, Боженька не наградил такой способностью - хотел я ответить, но не стал. Теплые руки доктора устремляются к корпусу, выдергивают шнур выделенки переправляют его в мою сторону, я принимаю этот практически божественный дар, вставляю его в гнездо на боковой панели ноутбука. Один, два, три, VPN подключение, и вот я уже в глобальной сети. vkontakte.ru. Одно сообщение. Открываю, читаю.
Доктор маячит за спиной, пытается изучить мои мэсседжи. Не сказал бы, что мне это совсем противно, но все же несколько неприятно.
Доктор: Ты что, только с Варваркой что ли переписываешься?
Я: Нет не только. (Поймав его язвительный взгляд) Но в основном с ней.
Прячу экран ноутбука за своей могучей, по сравнению с его, спиной. Доктор прыгает, суетится, пытается подлезть, понимает, что я прочно занял оборону, плюет в отчаянии, но без слюны и не на пол, разворачивается, берет с полки сигареты и зажигалку и уходит, прикрыв за собой дверь. Я облегченно вздыхаю, но опять же, не поднимая высоко плечи и не набивая грудную клетку до отказа воздухом, содержащим в себе всего лишь 21% питательного и живительного кислорода, просто делаю вдох, ощущая отстутствие доктора. Терпеть не могу, когда в мою личную жизнь пытаются вмешиваться, когда лезут в нее своими грубыми и потными руками, когда топчут ее своими грязными нечищеными ботинками. Ведь есть же коврик, но нет, не замечают. Не вытирают, топчут. Хрен с ним с ковриком, Доктор ушел, никто не беспокоит. Я сижу, пишу какой-то бред. Я всегда пишу только бред, ни одной умной вещи, на этом построено все мое творчество и жизнь. А как я могу ответить что-нибудь вразумительное человечку, который мне сейчас крайне симпатичен, человечку, ради которого я готов лишить девственности слона, тигра или даже дикобраза, если только она того потребует. Никак не могу, вот я и не отвечаю. Пишу очередные кретинские слова, вместо правды, вместо чего-то возвышенного или наоборот невероятно приземленного, ниже уровня моря на несколько сот метров.
Мозг: Холодная война, Карибский Кризис, Чингисхан, Наполеон, Камбоджа, Что происходит?
Вот и меня волнует, что творится, пора обновлять драйвера, система устарела, вышла из-под контроля. По комнате кружат голуби, воркуют, обстреливают пространства, пытаются отнять последние мгновения разума. Кыш, пернатые, кыш отсюда. В комнату заходит Доктор. Покурил. Голуби тут же растворяются прямо в воздухе вместе со своими криками и экскрементами. Может, Доктор их напугал, а может быть, он настолько страшен (ох, как он страшен в гневе – Терминатор отдыхает), что они не выдерживают его присутствия, а может – голуби – это просто плод моего астматического сознания, периодически подогреваемого принятием мною психотропных и наркотических средств. Хрен его знает. Вместе с Доктором в комнату пробирается никотинный дух, возвещающий о недавнем курении. Я сам не курю и терпеть не могу запаха сигарет. Даже если сигареты ароматны, как какие-нибудь не самые лучшие и красивые цветы, то и тогда меня будет мутить, корежить и передергивать.
Но зато улетают голуби, и это меня радует, радует настолько, что я выдавливаю из себя жалкую улыбку, и тут же вновь загораживаю монитор ноутбука, своей, по-прежнему еще могучей, по сравнению с Докторовской, спиной. Доктор недовольно смотрит на меня, проходит мимо, садится на кровать.
Я продолжаю писать бред.
Доктор: Что пишешь?
Ха, так я и ответил тебе, держи карман шире.
Я: Письмо Онегина к Татьяне.
Доктор: А может письмо Тюжина к Варваре?
Я: Может и так, тебе от этого легче???
Доктор язвительно улыбается. Мне есть чем ему ответить, но я не стану сейчас этого говорить, вот подвернется удобный случай, тогда и вверну свое красное словечко. Уж тогда он меня еще вспомнит и не раз. Вот такая я язва. Впрочем, я настолько уже привык, что совсем не борюсь с этой чертой своего характера. Наконец, я дописываю свое олигофреническое послание и отключаю инет. Она вышла из сети, мне там делать нечего.
Поворачиваю голову в сторону Доктора долго и пристально смотрю на него.
Доктор: Чего уставились, Александер? Чего Варька пишет?
Продолжительная пауза. Мне не хочется отвечать на этот вопрос.
Я: Колосов считает мои последние новеллы бессюжетными.
Доктор: Они скорее бесфабульные.
Я: То есть ты хочешь сказать, что их нельзя пересказать?
Доктор: Можно, но в них мало действия.
Я: Да, возможно, это мой косяк. Я плохой сценарист.
Доктор молчит. Любой его ответ не принесет мне восторга. Мы оба это понимаем.
Я: Блин, а мне надоели все эти разговоры об искусстве, сюжетный, не сюжетный. Я ненавижу, когда меня загоняют в рамки. Если с человеком происходят какие-то изменения, если мы хоть как-то раскрываем, показываем его внутренний мир, то значит сюжет есть. А если мы просто вырываем кусок из его жизни, где нет его отношения к этим событиям, где с ним не происходят никакие внутренние изменения, значит это уже бессюжетное произведение, значит это уже неинтересно. Жизнь не может быть бессюжетна. Просто есть сюжет, который находится на поверхности, а есть скрытый сюжет, и если его трудно сразу отыскать, это не значит, что его нет совсем. Блин, я не хочу нести какой-нибудь великий и глубинный смысл, я не хочу быть нравоучителем и моралистом, мне это совершенно не нужно, без меня найдется полно хранителей морали и порядка. А я обычный человек, такой же как и все, который любит, ошибается, обламывается, надеется верит.
Во загнул-то. Но Доктор так не считает. Он сурово смотрит на меня и по-прежнему молчит.
Я: Я плохой сценарист.
Доктор: Да ты плохой сценарист.
Я: Хуже Наташи Смолокуровой и Орловича. Даже хуже Колосова. Но что я тогда делаю во Вгике?
Доктор: Учишься.
Я: Учусь? Ни хрена я не учусь у меня новеллы бессюжетные.
Бла-бла-бла. Эти бесконечные разговоры о кино мне уже в кишках сидят. Мы же ни фига не делаем. Пишем, пишем, пишем, а что толку? Пока это никто не снимет невозможно судить о качестве сценария. Снова глюки, мозг вибрирует волнообразными движениями.
Лыжник Семенов: Вы не в курсе, когда воду горячую включат? Помыться очень хочется.
Я: Нет, это мне неизвестно, спросите у дворничихи, она давече слух какой-то распространяла по всей Галушкина.
Лыжник Семенов: Спасибо, в небесной канцелярии поинтересуюсь.
Я: Привет!
Лыжник Семенов: Привет!
И засвистел лыжами.
Голос из преисподней: Какой хлеб брать? Черный или белый? Круглый или кирпич?
Я: Бери оба – не ошибешься.
Голос из преисподней: На оба денег не хватит. Ржаного больше, зато белый вкуснее. Так какого брать.
Я: Бери черный, он полезнее, кажется.
Голос из преисподней: Понял, спасибо.
Шепчутся животные, плавают рыбы, мозг беспрестанно импульсирует. Примесь ностальгии. Я учусь в одном институте с Настей Кочетковой, Бог мой, ладно я, но ей зачем это? Она даже в столовую Вгиковскую ходит. Заткнитесь, животные. Я все равно вас не понимаю. Встряхиваю головой, трясу, как ненормальный.
Комната, Доктор бороздит просторы Интернета, в комнате все тот же запах никотина. Блин, я бы покурил, взял бы сигарету, баночку пива, залез бы на крышу и сидел бы там и думал о бесконечности вселенной. Думал бы и курил, но я не курю и не буду этого делать….
Доктор: Варька в сеть вышла, забирай инет, пользуйся, у тебя полтора часа.
Обычный день обычной жизни…..
02. 11. 2007 г.

ЗЫ: Спасибо Мураками