Грязь к грязи. Проблемы воспитания

 -Помой пол- это бабушка, которой от меня опять что-то нужно, и ведь не подниму же красные глаза и не скажу, вернее не прокаркаю, голос давно превратился в пародию на себя (я поломанная пластинка, старая такая хрипящая)… Так вот, не скажу : «Бабуль я посылаю все нахер, ибо вчера опять не рассчитала дозу, и сейчас хочу только одного, рухнуть, вот на этот вот, пол с подогревом, потому что у меня упало давление, в глазах ночь, а в доме нет кофеина…»
Не скажу, конечно, слишком много слов, слишком мало сил, и вообще приличные девочки так не разговаривают. Поплетусь за тряпкой и ведром. Пол подметать не буду, просто помою, размажу грязь, как говорит моя мама. Именно, мама, ты как всегда права, грязь надо размазывать… Взгляд цепляется за окно, в окне снег, белый, чистый и до тошноты невинный. Меня и правда тошнит, в ведро, я пачкаю чистую воду, а грязный пол в безопасности. «Дерьмо к дерьму», кажется, моя мама и так говорила, то есть говорит, наверное… Я меняю воду, и мою пол, из серого он становится белым, меня бы снова стошнило, да нечем… Белый цвет вообще внушвет мне отвращение. В отместку я оставляю кусочек грязи за холодильником. Я нервически, до припадков, не перевариваю чистое, невинное…
Собираюсь, натягиваю какие-то вещи, и иду на улицу, в этот снег, медленно иду, я вообще странно двигаюсь – плавно и чуть отставая от времени. Иду под желтый фонарь, их тут много, но свой я знаю, даже чувствую. Абсолютно бездумно лезу в карман, за еще одним кусочком грязи, законно купленной по рецепту, грязи…глотаю, без воды и без проблем, я давно это умею… Стоять становится невозможно и я падаю на колени в снег, и мне плевать потому что меня нет, вообще, и мира нет ,здравствуй ДжаБудда, вот она гребанная пустота, катитесь к чертям проповедники нет мира, нет Бога, ни живого, ни мертвого, никого нет никого-о-о-о-о…
Когда мысли снова вернулись на свое кладбище , справлять поминки по усопшим, я поднимаю голову и смотрю в небо. Серое. Я шатаясь подымаюсь на ноги, джинсы промокли насквозь, я кажется, замерзла, это впрочем несущественно… Еще колесо…и в клуб… Странно, да? Деньги у меня есть, мне нет 18,впрочем, это тоже несущественно, я выгляжу гораздо старше своих зим. На фонаре висят часы, на них восемь вечера, на часовой стрелке повесилось свидание.
Ноги ходят еще хуже, чем раньше, но до Катеньки меня донесят… Молчу, сил говорить нет, сил вообще нет, сажусь в кресло и перестаю пытаться сфокусировать взгляд, я и так ее знаю наизусть каждую клеточку, каждый атом – по имени, и родинку под грудью помню и вообще.… И знаю, что дальше будет, наизусть знаю. Она дает мне пощечину, одну, вторую, третью.… Бьет, значит любит.… Хлынула кровь из носа, на ее белый свитер. Взъярилась, пощечины кончились, начались пинки и удары ,я падаю с кресла на пол . Лежачих не бьют, их добивают. Конечно, я не защищаюсь, ни возможности, ни желания. Боль уже становится нормальным состоянием печень, почки, лицо… Я на полу она курит в кресле, лица в крови и ее и мое, в моей крови, и меня наконец отпускает. Растворяется постоянное чувство вины. Подползаю к ней, с трудом подымаюсь на колени, беру из ее пальцев сигарету, втягиваю в себя дым, на кончике ядовитой дряни ( мама, мама) рушится какая-то вселенная… Докурив, я иду в душ, смывать с себя кровь ,это Катя настаивает, я бы не стала сама. Выползаю из душа, и застаю ее в слезах ,как всегда… «Чертова наркоманка , ты не можешь любить меня просто так без боли ,без наркотиков ?» Качаю головой - « Не могу , не так воспитана». Грязь должна липнуть к грязи.