Арк

Его талант не светил солнцем, скорее обволакивал чем - то невыразимо темным ... Хрупкий как девушка, с длинными пальцами аристократа он так любил свою гитару, что казалось, источал эту любовь. Он держал гитару как единственную девушку, а она отвечала ему такими стонами, что мое женское сердце моментами сжималось от зависти. Длинные волосы делали его похожим на Иисуса и на демона одновременно, неразговорчивый и замкнутый, он не замечал людей... Только доза чего-нибудь наркотического могла заставить его разговориться, ненадолго, поболтав пол - часа, он уходил к ней ,к гитаре и мог играть импровизируя часами , прожив четверть века он уже имел серьезные проблемы со здоровьем ... Его песни били по живому, били правдой, отправляя сознание в нокаут. Он не любил город, в котором жил ... Как-то раз он сказал мне что поэты умирают в 25 , а то что потом, то уже не поэт, это тень таланта ... я спорила до хрипоты ,но аргументы разбились о стену уверенности . Он писал песни ,он пел их со сцены ... каждый раз перед концертом я думала ,что на сцену он не выйдет ... а он выходил ,разговаривал с толпой и пел. И менялся за секунды , кричал со сцены злые и правильные слова и был так нечеловечен , так не похож на хрупкую фигурки из фарфора... Он внушал множество чувств, там на сцене Арк всегда напоминал мне божество... Сейчас ему 27 и поэт в нем умирает, умирает, разочаровавшись в жизни... Каждый раз, когда я вижу его, мне чудится понурый ангел с облезлыми крыльями... Вчера его песни практически спасли мне жизнь, а сегодня ночью он позвонил мне и сказал, что теперь я богаче на ящик пива, потому что поэт не умирает, он меняется ... Только вот не верится и пиво я, скорее всего, верну...