В поисках совершенства

Зима ли, лето за окном – я давно перестала замечать. Просто однажды выхожу – в дождь – и понимаю: надо вернуться за зонтом. А потом как-то сразу – лёд, холодно. Бездумно одеваю шарф. А зрачки у меня – расширенные. Движения – плавные. Я словно завороженная, потому что живу – ощущениями. Моё левое плечо горит поцелуем, щека – прикосновением; или вдруг вспомню губы – твои, настойчивые, или другие, нежные, - вспомню вкус поцелуя и ласку, - и дрожь по коже… Я не слушаю слова – они могут лгать (ласки – тоже, но им приятнее верить)…
 Есть ли мера любви? Больше ли любит тот, кто ласкает, словно шелком, или тот, кто поёт серенады, или тот, кто бросается в огонь за любимой (обычно это три разных человека)? Важнее ли то, что ты верен мне и готов ради меня на всё, или то, что ты не читаешь моих стихов? (не обессудь; то, что не может сделать один, сумеет другой)
 Что такое измена?
 Поиск совершенства. Погоня за небывалым.

«В такой зной станешь ли разбирать, чьи пылающие губы целуешь, под чьей головкой мокнет карман пижамы на левой стороне груди, над сердцем?»
 Ф. С. Фицджеральд