Снег

Снег. С неба падал снег.
Десятки белых огоньков разрезали почерневший от ночи воздух, яркими светлячками падая на землю и превращая ее в белый лист бумаги. Белый-белый, чистый-чистый, словно безгрешная душа младенца.
На покрытой снегом дорожке, посреди тускло горящих фонарей и застывшей в воздухе тишины, белели два огромных крыла.
Ангел стоял, а на его перья тихонько падал снег, сливаясь с ними цветом, и тут же таял. В лучах фонарей на крыльях весело блестели капельки воды и шлейф еще не успевших растаять снежных мух.
Ангел ждал.
Каждый вечер он стоял здесь, на этой дорожке, в этих фонарях, посреди этого воздуха. И ждал. Иногда – полчаса, иногда – час или два. Но он несомненно дожидался.
Откуда-то из темноты на снежную гладь дороги вышел человек.
Черный плащ, перчатки, шляпа – он будто пытался спрятаться от мира, закрывшись всеми правдами и неправдами. Длинные русые волосы падали на спину. Карие глаза смотрели на ангела.
Крылатый улыбался – как всегда, когда видел своего человека. Он уже привык считать своим этого скрытного, странного человека, который был ему настолько дорог, что ангел готов был стоять здесь всю ночь и ждать его. Да что там ночь! Он готов был ждать вечность.
- Прости. Я опоздал. – Человек подошел к ангелу, виновато улыбаясь.
- Я не виню тебя. – Внутри крылатого разливалось солнечное тепло, и снег уже не морозил крылья. – Я ждал.
- Ты всегда меня ждешь. Тебе не надоело?
- Я готов ждать тебя вечно.
В воздухе повисло молчание, застыв посередине света фонарей, вечернего воздуха и падающего снега.
- Зачем?..
Человек смотрел на ангела. В его внимательные глаза, ловившие каждое движение. На тихую улыбку полузамерзших губ. На покрывшиеся льдом из растаявшего снега крылья.
Почему этот пернатый каждый вечер ждет его? Почему никогда не уходит? И в палящий зной, и в мокрый дождь, и в снежную вьюгу – ни один каприз природы не пугает отчаянного Божьего посланника! В чем же здесь суть?
А крылатому хотелось одного – крепко обнять этого человека, смахнуть снег с его волос и плеч, коснуться его щеки ладонью... Но какую огромную цену платил ангел за то, чтобы стоять и, стиснув зубы, лишь улыбаться и верить – что, может быть, когда-нибудь...
Но сколько же можно бежать от себя и прятать то, что рвется наружу так яростно, что делает больно?
- Зачем ты ждешь меня? – человек повторил вопрос. Снежинки на его плечах блеснули в такт словам.
- Я жду ответа... – прошептал ангел вместо норовивших сорваться с его губ древних как мир слов.
- Я хочу быть твоим другом. Не больше.
Последние два слова зазвенели, ударяясь о снег, и упали вниз, разбившись на сотни острых осколков и горько раня несчастного крылатого.
Он молчал, не веря в услышанное. Не больше, чем другом... Если бы не это проклятое «не» - можно было бы сделать вдох. Но сейчас оставалось лишь задохнуться.
- Прости.
Этим коротким словом человек оборвал нить разговора. Ее остатки полетели, сливаясь со снежным вихрем – такие же белые и чисто-искренние... А человек пошел прочь, и снег падал все сильнее, становясь злой колючей вьюгой.
Упал на колени раненый горькой правдой ангел. Взметнулись сотни снежинок, белой пылью оседая на его крыльях, темных волосах, ресницах...
Крылья уже блестели льдом и немели от холода, что прокрался в душу через разорванную в кровь невероятной болью грудь.
Слезы текли по щекам, застывая цепочками кристаллов. Ресницы покрывались пресно-соленым инеем – снег и слезы, небесная вода и вода человеческой боли. Пальцы погружались в снег, сжимаясь и немея.
Ангел безмолвно рыдал, и его слезы забирал холод, превращая их в кусочки зимы.
А снег все падал.