Бирюзовый

Каждый вечер… Да что я говорю – теперь уже холодно и темно по вечерам, неприютно… поэтому далеко не каждый вечер, но иногда - она достает из шкафа свой бирюзовый шарф, бирюзовые перчатки, шоколадную сумку и идет гулять. Абсолютно одна. Бывает, собираясь, долго красит глаза и губы, сама не зная, зачем. Очень долго и аккуратно. И выходит в свой серый город, где под пасмурным небом в разных направлениях растянулись асфальтово-серые дороги в мутно-серых сумерках, ярко бирюзовая.

В ее голове звучит музыка. Плеер или просто мелодия – как замена мыслей, которые обрывками носятся, пролетают черными воронами по стальному небу и складываются в удивительную мозаику. Смысла этой мозаики она не понимает, но верит, что он, конечно, есть.

В глубине души считает себя кошкой. Почему? Ну, во-первых, как и кошки, она никогда не привязывалась к людям. Ведь что такое люди? Всего лишь те, кто согреют, приласкают и накормят, под чью ласковую руку можно подставить пушистый живот и ушко… поделиться своими кошачьими мыслями и проблемами (конечно, безо всякой надежды на сопереживание и участие в решении). К тому же (и это во-вторых), все кошки очень часто и подолгу с отстраненно загадочным видом застывают, глядя в одну точку, словно замышляют что-то - как и она. Ну, а в третьих, кошки всегда выделяли из всех «человеческих существ» именно ее, ведь она умеет так осторожно, но настойчиво вторгаться в личное кошачье пространство. Нет, между ними никогда не вспыхивало "любви с первого взгляда" и уж тем более, не бывало дружбы: с кошкой нельзя дружить, будто собакой. Просто возникало обоюдное понимание.

А еще, она думает, что в жизни нет места случайностям. Все взаимосвязано: люди, животные, растения – частички картины, мазки на огромном полотне мира. И каждый творец может добавить свой мазок, или ждать, когда его жизнь нарисует кто-то другой. Безвольное подчинение течению жизни - тоже выбор, долгое время отказываясь от выбора, мы на самом деле выбираем. Выбираем то, за что не нужно бороться. И она выбирала. Так проще, думалось ей. Но это было ошибкой. Когда-то надо найти в себе силы взять кисть в руки самостоятельно и выбирать, бороться, творить. Но как не ошибиться, не нарушить гармонию картины мира? Этого она не знает. И идет гулять: еще один мазок на сером полотне. Бирюзовый.