Душа срывается на крик

Я бродила по улицам. Я искала на улицах тебя. Смотрела, как много-много долговязых мужчин бредут по делам, или бесцельно. Каждый из них мог бы быть тобой. Но все они были «не ты». Множество, бесконечное множество «не тебя» ходят по городу. Тоска смертная.

На тебе была болотного цвета куртка. Под цвет глаз. Я пристально вглядываюсь – ищу следы томатного сока пролитого когда-то. Когда-то в мой день рождения. Не нахожу. Жалею, что не в силах заглянуть тебе в душу – может, хоть там от меня остался след.

Ты не роковой красавец. И, возможно, ты вовсе не красив. Но я этого, конечно, не знаю. Мне все равно насколько ты красив. Или не красив. По мне – ты невероятно привлекателен. Невозможно обаятелен. Я могу смотреть на тебя часами. Как ты ходишь, молчишь, говоришь. Мне нравится все.

Ты тактичный. Деликатный. Воспитанный. Начитанный. Образованный. Но ты мог бы быть безграмотным, бестолковым, сварливым и занудным. Ты бы все равно нравился мне. Понимаешь?


- ты, наверное, очень ответственный, - говорила я и шагала-шагала-шагала на встречу ветру. Ветер считал себя не в праве обманывать моих ожиданий. Ветер дул во всю мощь.
Я растерялась, когда впервые увидела тебя. Нарекла тебя врагом, чужаком. Потом привыкла. Стала ждать. Стала нервничать. Скучать. Ты был серьезным. Реже дурачливым. Таким мальчишкой! А я, знаешь, я ведь... Записала твой телефон в мобильник. Ты не звонил. Я знала, что не позвонишь. На вызов поставила такую красивую и грустную песню – одному тебе. А ты – не звонил. Я смотрела на тебя и тихо таяла. У меня для тебя было очень много слов. Но ты – не звонил. Я меняла интонации и цвет волос. Мне нравилась уже совсем другая музыка. В моих ресницах запутались чьи-то ресницы. Не твои. А телефон… Я разговаривала по телефону. Молчала по телефону. Иногда даже плакала. Но та мелодия по телефону – не звучала.