Рыба

 - Я ей руки целовала…
 - Зачем?
 - Я любила её.
 - А меня? Любишь?
 - Как её – нет.

Тяжёлый вздох. Отвернулась к стенке. Ну и ладно, ну и чёрт с тобой. Зачем я ей про эти руки сказала? Да специально, чтобы больно сделать, чтобы она поняла неуместность своих глупых вопросов, своего присутствия в моей жизни, в моей постели. Я мучаю её и прекрасно это понимаю, отыгрываюсь за прошлые неудачи, манипулирую. И не жаль, совсем не жаль. Жалость – самое мерзкое чувство из всех.
Обняла её. «Ну прости, прости меня». Повернулась лицом, взгляд обжёг кожу. Ха, а я думала, эта маленькая мороженая рыбка не умеет так смотреть, вообще не способна на сильные порывы. Рыбка решила высказаться, разморозиться для приготовления:
 - Я так дико скучала, а ты…
 - Что я? (нагло ухмыляюсь)
 - Ты постоянно говоришь про неё.
 - А ты постоянно делаешь так, что у меня в голове возникает ассоциативный ряд.
 - Ты ведь мне стихи писала…
 - Я поэт, это мой хлеб. Я всем пишу (ухмыляюсь ещё наглее)
 - Но ты хоть что-то ко мне испытываешь?
 - Что-то испытываю.

Всё. Рыбка разморозилась и готова к жарке. Податливая, тёплая и влажная. Странно, есть я рыбу не люблю, а тут поди ж ты…привыкла. Распустилась от того, что она меня любит. За что? За сучью натуру, видимо. Последнее о чём я подумала до того, как рассудок поплыл, было: «Какая гадость эта ваша заливная рыба».