Кошмар дон Жуана

Он шел по мостовой в центре города. Его глаза смотрели себе под ноги, но ничего не видели. Он промокал под проливным дождем, но не замечал этого, хотя в его руке был зонт. Его мысли были затуманены, также, как и та мостовая в столь ранний час. Шаги его были робкими и неравномерными: временами он шел медленно, еле волоча ногами, а порой его шаг переходил почти что в бег. Его кидало из стороны в сторону, но он не был пьян.
Так он шел долго-долго. Уже закончился дождь, и даже начали появляться сквозь плотный слой облаков робкие солнечные лучи. В свете солнечного света я заметила, что его рука, свободная от зонта, была в кармане и сжимала что-то. Позже, когда он извлек руку, я смогла различить небольшой клочок бумаги, нет даже не бумаги. Это была фотография. А он все сжимал ее и сжимал. Было такое ощущение, что еще чуть-чуть, и он вопьется своими ногтями себе в ладонь. Его рука машинально тянулась к груди, он задыхался и дрожал от холода, но он не замерзал. Его ноги шлепали по лужам, а старенькие ботинки хлюпали печально-печально, казалось, что они плачут.
В это время маршрут путника резко поменялся. Он решил перейти на другую сторону дороги. На улице еще сохранялся туман, а солнце временами скрывалось за тучи. Но путнику туманность не мешала, да он и не всматривался в даль. Город грустил вместе с ним, все вокруг было мрачно и печально, и лишь легковая машина, не включив фары, быстро неслась вперед. От неожиданности у меня перехватило дыхание. Я замерла, удар был сильный. Он перелетел через капот машины и упал на спину. Его рука все еще продолжала сжимать фотографию, испачканную кровью. А только что выглянувшее солнце осветило мужскую слезу, скатившуюся по его небритой щеке.

год 2002